О простом не хочется писать.
Есть оно, а ты — как будто выше,
Будто ты не им живёшь…

Я вижу свет в конце тоннеля я иду туда
Там светит солнце и сияет луна
Там небосвод…

На волчьем поле серые туманы
клубятся и сливаются друг с другом.
Пропахнув мокрой шерстью…

Сегодня повара судили,
За, то, что он использовал нож.
Защитники…

Без денег мир представить очень сложно,
Вне времени — конечно же, трудней.
Мгновения…

«Цин-
ка
Пан…

Спасатель — это человек,
Который борется весь век
За жизнь чужую…

В нервном шоке спонсоры майдана,
Ищут в чём допущен их просчёт,
Почему идёт…

Дождь пронизывал иглами землю,
Грязь проводила ботинкам захват.
Туман раскуривал…

«Не горячи коня, царевич-князь,
Не торопись на Родину до срока:
Хвороб…

А дом без родных показался огромным…
Промокшую куртку повесив на гвоздь,
Согрелась в уюте…

вас много развелось на свете
и вы грозите нам опять
на санкции…

Хочу я в поле вновь зимой,
Где в хмурый сон небес
Чертой…

Летите мыслишки по холоду ночи
К рассвету!
Чтоб утром…

Ну пойдём же. В метро слишком сильно грохочут вагоны,
Люди чёрной молекулой бегают, пряча во взгляде
Всё, что важно пока…

В дешёвом цирке выжить нелегко.
Даже гимнаст,
В трижды…

Когда улетает ночь-птица не спешно,
Крадётся червлёный рассвет,
Твой сон…

П росветлённые лица:
Р азвернулись сердца к благодати.
И Господь наполняет наши души…

«Люблю! Люблю!..» -
Кричу, а ты не слышишь.
Душа, как птица…

Тихонько качели раскачивал ветер,
Которому наши года нипочём.
Прохладного б воздуха…

Когда я стою на высокой крыше,
То чувствую будто я ближе к Богу.
И не потому…

Течёт река Печора
По северу Руси
Не медленно…

… Ненавижу снег. Особенно весной. Осенью снег — это гость. А гостей надо любить и уважать. Ты впускаешь снег в свой город, в свою душу, чтобы он закрыл собой то, что цвело грязью. Зимой снег хозяин. А хозяев нужно почитать…

Жидкий воск на пальцах тает.
Плотной пленкой руки сжаты.
Терпкий запах…

Стихи я на крючок ловлю давно.
Срываются порой — и что же?
Бывает всё…

Ночных фонариков драже,
Крупинки маленькие солнца…
А на четвёртом…

А мне не казалось — дорога пустынной была.
И воздух прохладен и свеж у преддверии марта,
И снег лёгкий белый…

Когда в «Последнем озере» автор утопил в болоте Анну-главную героиню — я, как «homo honestamicus», и сам разочаровался…
Но, как оказалось, Аня не утонула…

А Город живет, оживает к исходу апреля.
Дверями, как веками сонными, хлопает, щурясь.
Натянет, как струны…

А я рождалась много-много раз,
и треть из них, конечно же, в Париже,
где светлый камень…