Опираться, конечно, удобней на все четыре,
Но грубеет ладонь от шагов по песку и камню.
Хватит двух…

Ты помнишь север? И мороз, когда солярка – как сметана? И обморозить щёки-нос так запросто, что даже…

Я представляю, как, иногда,
Смотрит кто-то на меня.
Его взгляд меня…

Оно, конечно же , приятно,
Что появился ты на свет,
Вот только время…

Ранью влекомая, тусклой, туманистой,
Раненой тенью изгибы тропы
Глажу. Соленому…

На кровавый цирк глазеет
Равнодушный император:
На арене…

Ты напечатала курсивом немого фильма эпизод.
Тираж ничтожен. Что за диво, снять кадр задом наперёд?
О чём ты вновь…

Ночь, не моё время,
Мое время в вечности..
Отстающие…

Постоянно присутствуют рядом,
Редко-редко, но видимы нами.
Излучают…

За семь веков до нашей встречи
Мы были страшно далеки:
Ты на Кубани…

Вот так. Над праздничным столом, неощутимо, невесомо витал… не джинн, не черт, не гном, а лично я второй персоной:
– Привет, дружок…

Я считаю до встречи уже не минуты — секунды!
У меня куча дел, только мне на дела наплевать.
За окном моросит…

Открыта банка, в ней фасоль в томате,
За шторами на трон восходит ночь,
Две кошки…

Уносят нас куда-то в даль
Со стуком всем знакомым поезда
Дом позади…

Сердце упало на камни порога…
(Сколько их падало в пыль, на дорогу?!)
!Я уезжаю !» — оно…

Из-за ошибки
меня не трогают твои слова
ты словно…

Эх, мечта — красавица.
Обернулась птицей,
Полетела…

Уж так ведётся средь зимы, что умирающего года нисколько не жалеем мы, и даже радуемся вроде, когда последние часы считает мудрая природа, когда ложится на весы груз нами прожитого года, а юный отрок – новый год…

Мечты, надежды — осколки разбиты
На все наплевать, все уже забыто…
По накатанной…

Кто правит нами? Власти? Президенты?
А может быть чиновники, попы?
Предприниматели…

Куда после смерти уходит душа? -
В царство Аида? В Поля Камыша?
А, может, куда-нибудь…

Уборщик,
Старательно вытирал кафельный пол,
Затирая запёкшиеся…

Вы знаете, мой верный друг!
Я не такая уж плохая…
Я у окна…

Пришел ко мне домой, однажды,
Один названный гость,
Его спросил…

Что за лето! Что за радость!
Птичий гомон напоказ,
Солнца…

Как жаль, стихи кончаются порою
Чистейшими страницами бумаги!..
Я не пишу…

Всю жизнь выбираем ходы…
Сначала огни, потом льды…
И куда пойти…

Он был всего лишь
Очередной ошибкой Бога,
Поломанной игрушкой…

Я любовь свою создавала:
Из потерь и ошибок скатала,
Замесила…

Через небесные ставни,
сквозь грозовые шторы,
по городским…