Дорога дальняя, но груз не потревожен,
Хоть под колёсами стиральная доска
Вот косогор взобрался…

А в зеркале воды бегущей — небо,
прозрачно-голубое с облаками.
Лесной массив…

Поэтов что-то развелось как грязи!
Нет Пушкиных, и Маяковских нет
Но шепчет кто-нибудь…

Когда тебя переполняет вдруг
Предчувствие, как дрожь от звуков гимна,
Любовь – красивый…

Года, прожитые бездарно,
Не оставляют ничего,
И вспоминаем…

Как и вчера, в моей комнате тихо,
Сквозь желтые шторы сочится волна
Из пыли и грязного света…

Боль печали и судьбы оплошность
Разговорчики и крики под окном
Не имел к бродяжничеству…

Как-то раз я был в аду,
Думал, что я пропаду.
Вдруг увидел…

Не надо, не надо,
Под шум листопада,
О далёкой…

Ты уйдёшь,
Только в окнах забрезжит рассвет,
А вернёшься…

Летала в белых облаках голубка.
Свободно и легко.
Забывая…

Как знакомы мне эти ноты…
Утончённое ретро в стихах…
И словесные…

Особенно хорошо ехать в маршрутке вечером, по тихим поселкам, подпрыгивая, когда колеса попадают по ямкам, слушая грохот инструментов в багажнике машины…

Медной гривы рыжей свет,
Сыпет в эмпирей лазури
Могучий…

«Моя прекраснейшая мисс!»
Услышу я твое дыханье…
По телу…

К/ небу синему «лечу» и обратно,
А/ потом туда-сюда. Мне приятно!
Ч/еловеку не взлететь…

Грубость ласки и цветы прощенья
Ты погубишь так меня с собой
Я упал…

Я знаю, что ты напишешь,
Но жду от тебя сообщений.
И пофиг…

Вновь вдохновение стучится!
Подряд три раза звонко стукнув!
замашет крыльями…

В земной и сУетной юдоли
Отчаянно любим мы порой,
И, воспротивясь…

Нежно умирает мгновенье
Обретая запах цветов
Изрекая души…

Просто кулон и цепочка.
Три кольца, три дуги
И времени…

Неизбежная осень в тепло моих дней ворвалась,
перепутала всё тонкой нитью простой паутины,
заклубилась ветрами разлук…

Осень моя сороковая…
Взгляд улетает в простор голубой,
Где на пригорке…

Четвертый гребем – день,
Не видно конца – брат.
На волны…

Интуиция область,
Там, где ум обесточен.
Шепчет…

Ты построил воздушные замки
На словах о красивой любви.
А фантазии…

Мой мир без тебя, как художника холст,
Который расписан лишь в серых оттенках.
Мой мир без тебя…

Тихий свет луна льёт в изголовье,
Мой спит малыш и чуть сопит во сне,
Сегодня мы ходили…

Я много очень размышлял над подлостью земного люда,
Но сам я поступил, на первый взгляд, не лучше чем Иуда.
Я хотел быть честен…