Солнца искрящийся бронзовый свет
Больше не радует добрые души…
Ненависть царствует…

Выплатить, выплакать, выстрадать!
Трудности — под карандаш!
Миг вдохновенья…

Взмаяна
Бешеной тризною дней,
Впаяна…

Ты слышишь? Доносится вой
Из леса — для бури мой волк
Поёт, и, заплакав…

Мой век не долог будет, знаю
И потому в расцвете лет
Бывает пьянствую…

Мне ещё так рано уходить,
Я так много сделать не успела,
Что ж ты рвёшься…

Мне пофиг на рифмы, они не нужны,
Когда сердце горит от боли и злобы.
Послушай меня…

Море буйными волнами омывает берега,
Позади, семью стенами, растянулись острова,
Гром, раскатистый…

Россия, матушка-Россия,
Как широка ты, мать земля.
Здесь рощи, сердцу дорогие,
Здесь бесконечные поля…

Новая песня о старых проблемах,
Злые стихи на минорный мотив,
Пуля – как светлого счастья эмблема,
Истина – жить здесь нельзя не убив…

Рассвет окрасил милые края
В цветные краски лета, как художник;
Зелёный лес, зелёный…

Преемственность и руководство ненавистны мне.
Повиноваться? Нет! Правлению — тоже нет!
Себя на ужасающий…

Больше нет ни тоски, ни злобы –
Одиночества белая гладь.
Я согласна такой…

десь так пусто, чего-то не хватает.
Неужели, никто по мне не скучает?

Пожалуйста, прости меня,
Но я не смогу вернутся домой…

Ты кто такой, чтоб я тобой гордилась?
Отец мой? Надо же, он вспомнил!
А где ты был…

Я застыла.
По стеклам сбегают капли.
Фонари…

Ты знаешь, кто такие акулы пера?
Я налег на карандаш, как на свою трость сутулый пират.
Я в поэзии…

В твоем «завтра» должны быть рассветы -
Беспокойные мягкие искорки.
Как рефрен…

Каждый день с утра до ночи
Без привала на обед
Пьете водку…

Прости меня, за все мои грехи,
Прости меня за то, что не бываю верной,
Прости за все…

Я влюбилась в него,
Но уже поздно.
Я влюбилась…

Как бы узнать, что впереди нас ждет?
Карты раскинуть — но правды они не скажут.
Спросить у кукушки…

Я — ребёнок XX века,
Напичканный пенициллином,
С наивным…

Жидкий красный песок, с легким вкусом печали,
тонким ломтиком солнца кружится лимон,
как же мало мы…

Ночь, словно птица черная,
Взмахнув крылом рассвета,
Гордая…

Огород мой, как живой,
Разговор ведёт со мной:
«Ты трудился…

Там, где красавицы красные ленты
Дарят юнцам-лейтенантам,
Тучи приходят…

Слишком быстро и слишком ветрено.
На часах — половина первого.
Только глянешь…

тихой поступью, нежно касаясь травинок,
босой ножкой погладив игриво цветок,
ты живешь в мире ярких…

И как то не хочется жить,
Не хочется видеть…