Сегодня во мне родилась — злоба.
Росла, ширилась, скоплялась в зобе,
Душила, крушила…

Зелёный куст – безумный май,
Закат полился через край
По свежим перьям облаков –
Скопленью красок и штрихов…

Ты — прав и я — права, мы оба — правы.
Но наши правые разнятся полюса -
Весною розно зацветают травы,
Несхожих птиц нас будят голоса…

Напала скука. Погода дрянь,
Ножом под рёбра седая осень.
Холодный ветер газеты носит,
Их превращая в гнилую рвань…

“Ангел мой, хранитель мой!
Помоги мне жизнь познать.
Что для нас сей…

Сад укрылся в цвета пастельные –
Краски хмурые и затухшие,
И играются…

Женщина в платье белом.
С матово-снежной кожей.
В шляпе…

Черен. Холоден.
Притягателен.
Тускло-теплый…

Кровь на щеке, затаила дыханье,
Страх как наркотик толкает вперёд.
Ты так беспомощна…

Как хотелось бы вернуться
В края родного дома,
Вспомнить…

Ты была, есть и будешь.
Ты начало, ты же конец.
Ты в жару горе…

Смотрю на «Спас», стою в воротах сада,
Вокруг зимы…

Тогда шел мокрый снег,
Он ослеплял и заглушал шаги,
Он шел уже…

Стреляйте, пока я танцую.
Такова моя воля.
Пока моя юбка…

А там далеко за деревьями
Сидит одиноко старушка.
А людям с заботами…

Пакет на голову… От силы три минуты…
А дальше – всё… Отмучился… Скорей бы!
И руки неестественно…

Я медленно стекаю под стол,
И ножки стула щекочут мне нос.
Все, кто был тут…

Опять укол чужой иглой,
Опять нет денег на кондом,
А твой партнер…

Смотрю я сквозь стекло окна,
Там жизнь бурлит погоде в такт,
…Вон, дева юная…

Не надо поправлять поэта,
Он пишет так, как видит мир,
Как ушами слышит его нежно,
Внимая песням лир…

Сжала руки…
(Нет, не как у Ахматовой,
Там лиричнее всё, она — ВЕЛИКАЯ!)…

Идя манящею походкой,
Я оглянулась невзначай.
И пошатнулась…

Печальною росинкой бытия,
Тебя коснулся — это я.
Я все бы за тебя…

Вечер. Девушка…

Согласуй меня с каналом,
Фильтром отфильтруй помехи,
ПРВ мою…

Я — стих, а ты его поэт
Ты пишешь обо всем, что есть на белом свете
Про жизнь…

Давай заглянем в прошлое,
Увидим тени прожитого,
Увидим…

Предана воспоминаньям, очи потупив долу,
С плеч ручейком ниспадает белый каррарский покров.
Мраморных черт…

«Li Rom a kiste ki braval»

Bruno Morelli

Кто ходит по миру грёзно,
Кто хищно кружит по следу…

У месяца хитрость в глазах
Всех юных воров.
Что месяц…