Как много надо мне уроков,
Чтоб наконец понять себя,
На лбу что ль напечатать…

Лишь падёт из поднебесья
Тьма морозная
И погасятся…

Солнце, не туши небо в крапушках,
Поцелуй души, словно бабочка,
Нежностью душа…

Ты — виденье, фантом и мираж,
боль моя, словно шизофрения,
разбивая…

Кому-то там выше не лень вырезать
Ажурных снежинок изгибы.
Я помню…

На подрамнике холст мной давно загрунтован умело.
И пока я не знаю картины, что будет на нём.
Напишу-ка, друзья…

Всё это лето,
Вся наша жизнь,
Уходит…

Уснула северная птица
В холодном мраморном дворце.
Не видно жизни…

Я никогда не думал
Что мир так жесток
Что…

Что-то с воздухом… Знать, оттепель.
И заря в семь часов дикая!
Но зимой этот…

Девяносто ей стукнет в мае.
Бодрячком и почти в уме.
Часто шутит…

Время — мудрствующий удав Ка -
Без вопросов ко мне «ты чего?»
На запястье…

Вынимаю себя из снов,
Выдираю замёрзший разум.
Там никто…

В прах алмазы горазд?
Но доказан контраст
Между явью…

Лежит клубочком в уголке немая темнота,
жемчужной пуговицы глаз следит, не уставая,
за пламенем сухой свечи…

Я открыл зачитанную книжку,
Вспомнился мне сразу летний зной,
Бегал я за бабочкой…

В чертогах гор, в бездонности провальной,
Где нам ни жизнь, ни душу не сберечь,
Усталый гном…

Вновь перелистана глава
Глава судьбы очередная,
И тихо вяжутся…

Я потеряла стих в черновиках,
И, напрочь забывая о капелях,
Я потеряла жизнь…

Как хорошо, что есть стихи!
Им можно боль свою поведать…
Им не избавить…

Когда мне говорили о войне
Лишь вскользь касалось — я, тогда мальчишка,
Читал…

Ну, зима, тебе пора
Уходить, тряся снегами!
Ты бессильна…

Летела на огонь по зову сердца,
Хотя про макияж не забывала,
Что делать? — этим…

Я почти оглохла от молчания,
Но смеялась громко тишина…
Может…

Привет, привет, родная сторона!
Я вновь с тобой, как много лет назад.
Сюда вернулся…

Рвёт багрянец , сутулится небо…
Гарь на асфальте..
мутно…

Она не февральская, нет, она настоящая мартовская.
По новому стилю! Советский декрет! По дням григорианского:
Восемнадцатый год…

Тишину услышать можно…
Звук её в речном тумане
И в падении…

Что есть любовь?
Быть может это наши чувства,
Те, что волнуют…

Кронштадт, как эпизод в каком-то черно-белом фильме,
От детства – лишь отрывок о восставших моряках.
Герои в бескозырках…