Словно зыбучие пески,
Меня страшат пустые речи.
Не предлагай…

Унизить может каждый человека,
Но вот вопрос «Зачем ему всё это?!»
И стоит ли момента

Духотой объятый, воздухом не стеснённый,
Город жёлтых домов обнажил изъяны.
Петербург, бедою…

Пыль в глазах, как картины Дали, живет.
В легких – дым, и кусается волком смог…
Демон слов…

За окном — окончанье битвы
Там зима захватила осень
Ты достанешь…

Время льется мимо и сквозь, изменяя мир и меня,
Забирая сны и грехи, превращая быль в пустоту,
Время жаждет плоти…

Я глотаю солнышко
Мелкими глотками.
Обрастает…

Спасительный пейзаж для душ заблудших:
На горке детвора решает, кто же лучше
Решительней…

Признания в любви уже давно
Всем критикам порядком надоели.
Но стих я сочиняю…

Вот и все – переезд. В старом доме, как на пепелище -
Так же грустно, и будто бы воздух от дыма горчит.
Мной прикормленный кот…

По лужам ветер гонит волны,
уйдя в потеху с головой.
Ты будешь…

Милые, добрые, нежные,
Обаятельные и успешные,
Храбрые…

Жизнь утратила безумное своё биение,
Часы разбитые на письменном столе,
Заполонили душу…

Таня снова плачет,
Плавит глаза на слёзы.
Отцовской…

Добавим счастью громкости!
Прибавим взглядам яркости!
И будем очарованы…

А знаешь, так бывает часто,
Приходится всегда всем выбирать.
Но поговорка…

Всё в истории переменилось,
Идеалы, герои Руси.
Что же с памятью…

В тёмном пыльном коридоре,
В потолке на тонкой ножке,
Будто «жёлтый»…

Когда растает толстый лед на тропах,
Когда нам птицы песни запоют.
И солнышко…

Любовь- игра
С печальным концом,
Однажды…

Обаяние старых вещей:
Несуразно-больших чемоданов,
Шифоньеров…

В два хода пешка бьёт ферзя,
я вместо снега жду дождя,
намазан маслом…

Когда ночью взошла луна,
И погасил огни за окном,
В темноте я…

Я расскажу тебе однажды,
Что думаю, как без тебя живу.
Как я корабликом…

Четырнадцатое. Вечер.
Твои глаза.
Я- руки на…

Ух-ух-ух-ух!
Чую, чую русский дух!
Кто вошел…

Кто мы с тобой друг другу?
Найдем ли когда ответ?
Гонит нас жизнь…

Всё понятое — непонятно,
И мир почти уж вовсе пуст,
Нам жить хотелось…

С неё художники пишут портреты,
А скульпторы образ из камня творят,
Ей посвящают строки…

Не смей прекращать быть моим вечным счастьем
И, по совместительству, горькой кручиной!
Слепым наважденьем…