Теплый дождь весенний
побежал ручьем,
под зеленой…

Иду на дальние пруды,
день тихо угасает.
У завороженной…

- Вам нравятся цветы? – спросила она вдруг.
Проулок пуст был – никого вокруг.
Лишь эхо отразилось…

В одну октаву радость лью,
в другую – горечь синюю.
Здесь – ненавижу…

Не сотвори себе кумира
ни из пера, ни из мундира,
ни из придуманного…

Пусть роняют феврали
белые метели,
но цветут…

Упадет август яблоком спелым,
сладкой сливою в сад заманИт,
в легкой дымке…

Когда звучит осенних скрипок пенье,
Моя душа в тревоге и смятенье,
Высоким и прекрасным…

Дни стали чище и яснее дали,
зима с весною враждовать устали.
Снега сошли, поля пустынны…

Под колоннадой царского дворца
сидел он, размышляя без конца
о бренности…

Нарисуй мне, пожалуйста, дом,
чтобы всем было радостно в нем,
чтобы солнце…

Там пела мама молодая,
а на окне герань цвела,
огнями тусклыми…

За лесом, за рощей, даче,
у самой реки я живу,
хожу по грибы…

Бегут за днями дни… и ночи…
не поспеваю с ними я…
Сегодня праздник…

Бессонница, ночной мой страж,
как неустанно твое бденье;
вот белый лист…

Полынью пахнет день последний лета -
горька его предсмертная печаль,
альтами комариными…

Я не научился копить золотые монеты,
ни власти, ни славы мне не по душе пустозвон,
но я Вам могу рассказать…

Была душа. Хотела жить.
Летать хотела.
Но приходилось…

На картине Винсента Ван Гога
Уходящая в небо дорога,
И щемящею нитью…

Тонкою ивовой веткою,
словно ножом, по щеке…
детство далекое…

Мне снился сон: как-будто в воскресенье,
С букетом белых астр осенних
Шла девочка…

Что за белый песок?
По нему я иду,
а за мною…

Служба вечерняя. Слышится пение
из приоткрытых дверей.
Медленно падают…

Напиши мне письмо, просто сядь, напиши пару строчек,
позабудь обо всем, от забот и от дел отвлекись,
я увидеть хочу твой…

Если я от Вас уйду…
Я останусь где-то рядом
и осенним…

Дощатый домик у реки,
и аромат сушеных слив,
ржаное поле…

Я – не герой, я – не кумир,
Брожу дорогами земными,
Смотрю на этот…

здесь нет меня… лишь брег пустынный
и крики чаек над водою,
июньский день…

Ты помнишь детские качели?
Как, сквозь железные леса,
мы словно…

Поздний ноябрь, пора запоздалая,
груды пожухлой листвы облетевшей,
осень, старухой…