Рождественская история (притча)
Это было минувшей зимой.
Брайан Андерсон ехал домой.
Снег лепил…
Это было минувшей зимой.
Брайан Андерсон ехал домой.
Снег лепил…
Теплый дождь весенний
побежал ручьем,
под зеленой…
Иду на дальние пруды,
день тихо угасает.
У завороженной…
- Вам нравятся цветы? — спросила она вдруг.
Проулок пуст был — никого вокруг.
Лишь эхо отразилось…
В одну октаву радость лью,
в другую — горечь синюю.
Здесь — ненавижу…
Не сотвори себе кумира
ни из пера, ни из мундира,
ни из придуманного…
Пусть роняют феврали
белые метели,
но цветут…
Упадет август яблоком спелым,
сладкой сливою в сад заманИт,
в легкой дымке…
Когда звучит осенних скрипок пенье,
Моя душа в тревоге и смятенье,
Высоким и прекрасным…
Дни стали чище и яснее дали,
зима с весною враждовать устали.
Снега сошли, поля пустынны…
Под колоннадой царского дворца
сидел он, размышляя без конца
о бренности…
Нарисуй мне, пожалуйста, дом,
чтобы всем было радостно в нем,
чтобы солнце…
Там пела мама молодая,
а на окне герань цвела,
огнями тусклыми…
За лесом, за рощей, даче,
у самой реки я живу,
хожу по грибы…
Бегут за днями дни… и ночи…
не поспеваю с ними я…
Сегодня праздник…
Бессонница, ночной мой страж,
как неустанно твое бденье;
вот белый лист…
Полынью пахнет день последний лета -
горька его предсмертная печаль,
альтами комариными…
Я не научился копить золотые монеты,
ни власти, ни славы мне не по душе пустозвон,
но я Вам могу рассказать…
Была душа. Хотела жить.
Летать хотела.
Но приходилось…
На картине Винсента Ван Гога
Уходящая в небо дорога,
И щемящею нитью…
Тонкою ивовой веткою,
словно ножом, по щеке…
детство далекое…
Мне снился сон: как-будто в воскресенье,
С букетом белых астр осенних
Шла девочка…
Что за белый песок?
По нему я иду,
а за мною…
Служба вечерняя. Слышится пение
из приоткрытых дверей.
Медленно падают…
Напиши мне письмо, просто сядь, напиши пару строчек,
позабудь обо всем, от забот и от дел отвлекись,
я увидеть хочу твой…
Если я от Вас уйду…
Я останусь где-то рядом
и осенним…
Дощатый домик у реки,
и аромат сушеных слив,
ржаное поле…
Я — не герой, я — не кумир,
Брожу дорогами земными,
Смотрю на этот…
здесь нет меня… лишь брег пустынный
и крики чаек над водою,
июньский день…
Ты помнишь детские качели?
Как, сквозь железные леса,
мы словно…