Я готов рассказать тебе тайну
Перед смертью всего одну:
То что мне без тебя…

Несметной нежностью молва
К ней с дивной чуткостью струится.
Ведь тянет…

Ты во сне, стоишь передо мной,
Ласковый, чуть нежный, молодой,
Я не сплю ночами…

Ты бежишь обратно, а я — навстречу,
И кому мучительнее, скажи?
Догонялки пряток…

Вечер солнышко встречало,
Рысь едва была слышна.
Мчал отряд…

Вы шли по бульвару походкой расслабленной,
кивая учтиво поклонницам встречным.
Вы были известны…

… захаживал и хаживал тут всякий,
пиарился до пены, тошноты,
и дифирамбы напевал…

Я знаю, все мужчины — дети,
И так же дамы думают о том,
Вопросом…

А когда не пишется, то поётся.
Я молчать хотела, да не смогла.
Потому что небо…

Зачем глаза нужны тому,
Кто отказался ими видеть?
Кто принимает…

Скрипка в стеклянной коробке,
В квартире повсюду газ.
На полках винила…

Мы сегодня вспоминаем твой сон,
Два локтя по карте – для путника пытка.
Словно белой морокой…

Разве «плюс» или «минус» — оценка?
Жалких умыслов — жалкая сценка.
Нет в нулях…

По невидимой дороге
Уворованных небес
На светящейся…

ты обязательно станешь кому-то нужной.
ты станешь той, о которой будут кричать,
полюбят и такой…

Самовосхвалением сейчас займусь,
Агрессию оставив в стороне,
Музыкой весны…

Моя душа сгорит в огне, в плену ледовом сердце
Я новой эры человек, и нет уж чувствам места
Эпоха новая придет…

Весь мир забит одним лишь чувством,
Любовью называем мы его!
Ведь каждый рад…

Ночь к горизонту уходит по лунной дорожке.
Плещутся волны о берег, ласкаясь, как кошки.
Тихо запела цикада…

Мне голос был, он проникал, сквозь сон
Небесным звоном, серебристым звоном,
Мне голос был…

Называют меня — балаболка,
Я мастер говорить о ерунде,
Часто говорю…

«Люблю» — нежнее нет на свете слова,
я повторять его готов.
И я надеюсь…

Вот уеду завтра в Австрию
И останусь навсегда!
Там условия…

- Можно, доктор? – Заходите!
Беспокоит что? – Печаль…
- Но позвольте…

Серьёзно, уже поздно,
Можно небом где-то виртуозно,
Важно…

Никто не видит, никто не слышит…
То ли боится, то ли не хочет…
Никто не смотрит…

В день, когда появилось Восьмое марта,
Люди ещё не знали о моей маме.
Знали только…

Я изморозь пожухлую топчу.
Хрустит трава, скрипит о мелкий гравий.
Собачий лай летит…

Я вспоминаю изредка случай.
Час ночи.
Электричка…

Волной прибило на «курорт», —
ни лежака, ни полотенца,
вокруг крикливые…