Я не брошу писать никогда,
Пусть стихи мои не эпохальны…
Только в душу…

Зачем ты меня полюбил, изнемог
И сам любовию стал?
Зачем ты им…

Ни елея ни ладана – пыль, типографская краска,
Горячо и тягуче безумие каждой строки…
За истаявшим запахом листьев…

Каждая рыба
Мечтает отомстить за порванный рот,
Предвкушая…

Сентябрь подкрался не заметно
И позолотой ворожит.
Голубкой…

кажется, мы выросли, мама, но не прекращаем длиться.
время сглаживает движения, но заостряет лица.
больше мы не порох…

Моих дочерей звали Ира и Майя.
Я их до сих пор перед сном обнимаю -
две маленьких тени…

«Там кто-то жуткий в темноте,
с большими лапами.
Наверно ждет…

расскажи мне, что ты знаешь о щемящей его тоске…
сколько раз он ночами падал в омут страсти с тобой, чужой.
сколько раз его жизнь висела…

Когда отступится дневная суета,
весь дом уснёт и уплывёт в страну забвенья.
А я, и кухня…

стихи наш крейзи как перчатки
готов был выбрать для себя
тот лайк…

Одиночество словно каторга.
Спать ложишься – охватит дрожь.
И беспамятство…

Мы красивы и молоды, голодны
До зубовного скрежета, белой пыли,
Мы бы стали…

Привет мой брат
Совсем тебя не знаю,
Но вижу я…

Кажется, что всё перегорело,
Выброшено жизнью, словно хлам,
И с душой…

Вдыхая воздух, становясь добрей,
Пленён я атмосферою весны.
И мыслей светлых…

Я подражаю Есенину…
Это диагноз. А мало ли?
Может в стихах…

У меня нет выбора. Пропитанный неволей
Воин. У врага нет даже этой малости.
Торс мой крепок…

Сделаю тысячу белых птиц, пускай летают,
ищут пепел моих ресниц бумажной стаей,
где-нибудь на широком…

«Ничего» трансформировать в «это всё»,
Переплавить, поставить туда, где видно.
Вместо края…

Возвращаются птицы, и воздух пропах весной,
Ожидание чуда — вот-вот и оно случится,
Первый дождь на ладонях…

Я тебя постигала сквозь дым и набат и чутьё…
Я тебя постигала сквозь горы и стай вороньё,
И сквозь чад…

Как много позабыто из чудес,
Что волновали нас в двадцатом веке.
Но лишь не пропадает…

Свирепствует который день февраль.
Метель снега метёт по белу свету,
Вот почему мой мир…

Сегодня седьмое апреля -
День нашей чудесной любви.
С победой…

Под солнечным дождём
И под дождливым солнцем
Гуляю…

Пишу картины мыслью
И вешаю на стены
Памяти…

Как было тяжело,
Уж, солнце яркое ушло
И наступила…

Как в зеркало в окно с утра смотрюсь -
Мне б любоваться старым лесом вечно!
В верхушках сосен…

Боль, проходи, садись.
Надо б прибраться, каюсь.
Спелись с тобой…