rifmer.com Карта сайта

Моя копилка

Соберу по крупицам, по зёрнышку.
Поклюю по чуть-чуть малой птичкой.
Чтоб почистить перо своё. Пёрышки.
Пока жизнь догорит словно спичка.


Рейтинг произведения: 4,00
(Вы не можете голосовать, справка)
Загрузка ... Загрузка ...

Оценки:

Ижени - "10"
Myrzik - "3"
Galex - "3"
Дмитрий - "3"
Viktoria-M - "3"
gulim - "3"
belash-eugeny - "3"

Поделитесь или добавьте в закладки в два клика:

Комментарии (326)

  1. Это моя копилка стихов, которые мне нравятся.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/97486.html
    «Был дом…»

    http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-lyubvi/93728.html
    «Всю ночь шуршали скучные ветра…»

    Автор — hazef

  2. http://rifmer.com/zima13-14/svobodnyj-stil-dekabr-zima13-14/99015.html
    «Сейчас»

    http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-zhizni/92300.html
    «Помню…»

    http://rifmer.com/zima12-13/svobodnyj-stil-dekabr-zima12-13/74194.html
    «Любой ценой»
    А именно:

    «А память гремит в коробочке жестяной
    Щербатой монеткой, шишкой сухой лесной
    И есть червяком, и разбитой кровит десной…
    Я знал, что цена – любая. Любой ценой.»

    Автор — SovLetna

  3. Ого, Татьяна!
    Какую Высделали интересную подборку стихов, и главное, как ее интересно оформили!
    Спасибо!

    • Татьяна, и — с нашим праздником! :)

      • С праздником, Таня!!!
        Счастья, радости, удачи
        Теплой зимушки в придачу! :-)

        Вот вчера на День варенья
        мне прислали поздравленье:

        У тебя сегодня день рожденья,
        Сегодня ты особенно мила,

        И мы спешим озвучить поздравленье,
        Которого ты, может, не ждала!

        Поздравления от нас — это раз.
        Шлем мы добрые слова — это два.

        Быть все время впереди- это три.
        Жить со всеми в дружбе, в мире — это, кажется, четыре!

        Никогда не унывать — это пять.
        Приумножить все, что есть, — это шесть.

        Быть внимательной ко всем — это семь.
        Быть всегда в нормальном весе — это восемь, девять, десять!

        Ну, а к этому в придачу -
        Счастья, радости, удачи!

        ——————————————
        !
        Вам посылает сообщение и поздравление Светлана.
        Рекомендую посмотреть на прикол: .

        MustLive/BPG Collections of Fun — Коллекции приколов
        http://mlfun.org.ua

    • Вы знаете, Таня, за всё время, что я здесь, прочитала так много хороших стихов, а вот теперь ищу и никак не могу их найти. Как жаль! Вот и решила сделать себе подарочек — всё ближе будут.)))

  4. Интересная задумка , Татьяна. И с праздником Вас кстати. Ну если Вы помните из стихов хотя бы пару слов (из тех что Вам здесь понравились) попробуйте через окошко поиск , авось быстрее и найдете нужное. )

  5. Еще у Алии, Татьяна:
    «Своевременность»
    http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-zhizni/46046.html

    оччень рекомендую))

  6. http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-prirode/102372.html
    «Цветное»

    http://rifmer.com/vne-konkursa/proza/101471.html#comments
    «Шуточная инструкция по выставлению оценок или нешуточные последствия)))»

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/100853.html
    «Одинокой пушистой снежинкой»

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/97861.html
    «Загостилась зима…»

    Автор — Ижени (ewakira)

  7. Ого, сколько стихов-то хороших. Спасибо, Татьяна! За идею — отдельное)

  8. http://rifmer.com/osen13/davno-xochu-tebe-skazat/94998.html
    «Давно хотел сказать. Опять не смог»

    http://rifmer.com/leto12/svobodnyj-stil-avgust-leto12/65289.html
    «Стал без сна уставать»

    Автор — Galex

  9. http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-vojne/104725.html#comment-130000
    «За секунду до выстрела»

    Автор — facilitator

    Низкий поклон Автору за этот стих.

  10. http://rifmer.com/vne-konkursa/smeshnye-stixi/111106.html#comment-138449
    «Одинокое бабьЁ или Жизнь без мужиков: инструкция по применению»
    Автор — natka
    (юмор)

  11. «Упавший духом гибнет раньше срока»
    «Не пишется»

    Автор — znakomka

  12. Этот автор здесь не бывает, но стихи его я перечитываю часто.

    Без якорей
    Константин Присяжнюк
    ***
    Было два якоря у меня
    После того, как почила Родина…
    Слева — и детство, и вся родня,
    Справа – своя как-то жизнь устроена.

    Время порвало мою страну,
    Но разбежались в то время поровну –
    Вроде никто не пошел ко дну,
    Было не стыдно, да и не соромно.

    Ездили в гости, вели дела,
    В шутку дразнили порой друг друга…
    А позади нас беда ползла
    И натянула вдруг цепи туго.

    Слева взорвался от бед народ,
    Плюнул зажравшейся власти в рыло –
    Справа решили заткнуть всем рот,
    Чтобы своим неповадно было.

    И понеслась, как цунами, грязь –
    Хунта! Предатели! Будут резать! –
    Ненависть щерит тупую пасть,
    Жадно лакая и кровь, и дезу…

    От оскорблений пришли к смертям,
    Ложью пришпорив слепую веру;
    Видели, как бьют из танка в храм,
    Где с минометами изуверы?!

    Через границы добра и зла
    Валят колонны безумий чистых,
    В бывших собратьев снаряд послав,
    Справа и слева орут «Фашисты!»…

    Так убеждают себя в своем
    Праве судить и карать без Бога,
    Праве бесстыдно побыть зверьём
    Под основания демагогов…

    И от былых якорей – круги,
    Справа пространство мое пустое:
    Девять десятых теперь враги,
    Каждый десятый теперь в изгоях.

    Да ведь и слева уже не свой –
    Ближним обжегшись, кто дальним верит?
    Боль не объедешь всю по кривой
    И не восполнишь собой потери…

    Не повернуть после крови вспять,
    Нет якорей у меня и света;
    Справа раскаянью не бывать,
    Слева вовек не простят за это.

  13. http://rifmer.com/zima11-12/dnevnik-pamyati/48671.html#comment-152393
    «Мелким почерком воспоминаний»

    Автор — РИфмоплеТкА

  14. Прошу, оставь немного на потом себя самой, хоть горстку мелких крошек…
    Судьба дарит любви затертый грошик, ошибочно считаемый рублем — тем самым неразменным, что навек, и никогда нельзя его истратить. Но преходящесть подлым Геростратом — сердца в костер.
    Так проклят человек.
    Танцуешь нынче на углях босой, забыв про все потери и утраты. Пускай на стопах россыпь алых крапин, но танец твой небесно-невесом. Я буду рядом, а точней — внизу, в руках моих зажата парусина, а где-то у подъезда воет псина, покойника почуяв, иль грозу… Твое упорство изменить финал любимой сказки — сердцем понимаю. Сама вчера, под беснованье грая, ныряла в небо цвета молока. А нынче стала ведьмою морской и боль твою всей кожей ощущаю. Ты сражена древнейшею пищалью*, направленной на нас мужской рукой. Боюсь я одного: когда придет и твой черед в асфальт небесный падать, я не смогу в тот миг с тобой быть рядом — поймать тебя, смягчив лихой полет…
    И ты тогда три истины поймешь: перины туч по твердости — алмазы, и падать в небо — это падать наземь, рубль неразменный — просто медный грош.
    Вкруг бездны не расставлено оград. Ладони парусину алым красят. Была русалка, а теперь карасик лежит в колодце темного двора…
    Я на коленях ползаю вокруг, тебе помочь пытаюсь приподняться.»Давай, подруга, ухватись за лацкан.» Но плачешь ты в кольце холодных рук.
    Не знаю, как и чем тут поддержать, ведь я Ассоль, что схоронила Грея
    и алый парус отрывала с реи при помощи столового ножа. Я Герда, что дошла, но не смогла расколдовать слезой горючей Кая. И хмурый Воланд вечность не пускает туда, где Мастер и тумана мгла…

    Финал у сказки трудно поменять —
    слова пророчеств в записи нетленны. В ладонях волн истают хлопья пены —
    все, что осталось нынче от меня…

    Пищаль* — старинное название огнестрельного оружия.
    Автор — Марь Иванна

  15. Баю-баюшки бай-бай,
    В сон стучится триллер,
    Спи, сынок, не забывай,
    Что твой папа киллер.
    Пистолетик под бочок-
    И — спокойной ночи,
    Придет серенький волчок —
    Мы его замочим.
    Спи, мой маленький пострел,
    Все уснуло четко:
    Спит оптический прицел
    С лазерной наводкой,
    Спят гранаты РГД,
    Тихо в лунном свете,
    ФСБ и МВД,
    Тоже спят, как дети.
    Баю-баюшки-баю,
    Спи, мой ненаглядный,
    Подрастешь — и я куплю
    Ствол многозарядный,
    Научу тебя как жить —
    Кстати, для примера:
    Завтра папке предстоит
    Завалить премьера.
    Будут тачка, дом, семья,
    Бабки черным налом,
    В общем, станешь, как и я —
    Профессионалом,
    Превзойдешь меня в стрельбе,
    Все об этом скажут,
    А потом, глядишь, тебе
    И меня закажут…

    Текст песни
    Назин Сергей — Колыбельная папы киллера
    http://teksty-pesenok.ru/rus-nazin-sergej/tekst-pesni-kolybelnaya-papy-killera/1863007/

  16. А суперская подборка получилась. Молодец! Особенно приятно, что даже пару совсем знакомых стихов там увидел)))

  17. Однажды, видимо, спросонок
    Попала мышь в пивной бочонок
    И в пиве начала тонуть.
    -Тону! Спасите кто-нибудь!
    Я гибну в жигулевском пиве,
    О как же смерть моя проста,
    в 100 раз была бы я счастливей
    Погибнуть в лапах у кота.
    — Ну что ж…-сказал с окна котище,
    -я вытащить могу Вас,
    Но вы же превратитесь в пищу!
    — Спаси скорей, иду на дно
    В 100 раз милей мне смерть на воле.
    И мышь от смерти в алкоголе
    Была на счастье спасена.
    Но очутившисьв страшных лапах,
    Дрожа до кончика хвоста,
    Пивной распространяя запах,
    Мышь ускользнула от кота.
    -Где Ваше слово, Ваша честь?!
    Вы обещали дать Вас съесть!
    -Ах что Вы?-мышка пропищала
    -Я это спьну обещала!
    Мораль стучится прямо в дверь
    Нетрезвой женщине не верь!

    А что, выход!)))

  18. Фруктовый закат

    17.10.2011 | Автор: llirik83 | Рубрика: Свободный Стиль Октябрь

    http://rifmer.com/osen11/svobodnyj-stil-oktyabr-osen11/43058.html#comment-172810

  19. Спасибо, Гуля, а то у меня с телефона никак не получается.))))

  20. Вначале — нежнее, чем пух на щеках,
    Взошедших ростков уязвимей…
    Щемящая слабость и бешеный страх
    Губами попробовать имя.
    Потом, осмелев, вдруг коснуться руки,
    В мечтах об одном поцелуе;
    О том, что когда-нибудь будут близки,
    Не думая всуе…

    Потом распускается пышный цветок
    Взаимной томительной жажды -
    И вот кто-то первым черту пересёк,
    Себе всё позволив однажды.
    Голодные игры в укромных углах,
    Тоска, притяженье — стихия,
    Она лишь звенит в их пустых головах…
    Слепые, глухие…

    А что будет дальше — не знают пока
    Ни люди, ни Бог, ни оракул…
    Пройдут ли по свету об руку рука
    В покое счастливого брака?
    А может, им звёзды иное сулят
    Поврозь и вдали друг от друга?
    Но вряд ли забудут про искренность клятв
    Из уст не-супруга…
    zlaja_kysa

  21. Елена_Шилова

    Ты не пишешь писем — глядишь в окно,
    Представляя небо как чистый лист.
    У тебя есть память — семь тихих нот,
    Что когда-то пелись, но не сбылись,
    Семь ступенек вверх, семь шагов, семь дней,
    Из которых каждый — длиною в жизнь.
    Этот мир — колодец, и ты — на дне,
    Смотришь, как вода над тобой дрожит.
    В ней дробятся блики знакомых солнц,
    Тёмной струйкой тянется сладкий дым.
    Даже если это — всего лишь сон,
    Ты не можешь больше менять ходы
    И, в который раз уж начав с Е2,
    Оживаешь пешкой в чужой игре.
    Даже если это — опять слова,
    Ты боишься снова их не сберечь,
    Променять на пепел своей борьбы,
    Что так мягко льнёт серебром к виску.
    Это слишком сложно — на миг забыть,
    Как наш мир на проблески счастья скуп,
    Как опасно кренятся небеса,
    Когда с каждым вздохом кровь горячей…

    Ты не пишешь писем, но адресат
    Всё равно сумеет их все прочесть.
    http://litset.ru/publ/16-1-0-6738

  22. Автор: Лейда_Цехиева

    Прореху можно было залатать,
    когда бы на неё взглянул Всевышний.
    Вечерняя спускалась благодать
    закатным светом по цветущей вишне
    и лепестками укрывала рану.
    Под утро я надеялся, что встану,
    рукой цеплялся за вишнёвый ствол
    и опирался на «калаш» Серёги.
    Ау, надежда! Не пришлёшь подмоги,
    пока ещё я близких не подвёл,
    как мой дружок, заснувший втихомолку?
    Я автоматом землю истоптал
    в попытках встать, но всё уже без толку,
    и боль пропала тоже неспроста.
    Стволы обняв холодными руками,
    я засыпал, чтоб вечно сниться маме.

  23. Хранитель
    Мистическая поэзия

    Автор: Рейвен

    Мой пряник-дом в земле, в слоёной глине.
    Дверь зарастает чёрной бузиной.
    Небесный вал накроет, брызнет синим:
    киты дождя проходят стороной.
    Под вечер заблестят в щелях и дырах
    янтарь личинок, жучья бирюза.
    На стенке шкура рыжего сатира…
    Лес — это я, смотри в мои глаза.
    Ожили в дёрне куколки-игрушки,
    петляет нить грибницы по руке.
    Не уходи, тут ночью можно слушать
    улиток шорох в ягодной реке,
    в колосьях разговорчивые зёрна,
    полёвок рыжих мелкий топоток…
    Усни и стань травой, проклюнься корнем.
    Течёт не кровь — густой брусничный сок.

  24. Конец Светы
    http://litset.ru/publ/14-1-0-7117

    Взбесились телевиденье и пресса –
    Всё Майя со своим календарем!
    Я стала жертвой длительного стресса:
    А ну, как и взаправду мы помрём?

    Ждала-ждала назначенную дату
    И наконец осмелилась: пора!
    …Заначку мужа, всю свою зарплату
    Спустила до копеечки вчера.

    Соседка закупила свечи, мыло,
    Тушенку, сухари и Доширак,
    А я последний день встречать решила
    По-королевски, а не абы как!

    Чтоб я казалась юной и прелестной,
    Как Золушка, спешащая на бал,
    Не меньше двух часов стилист известный
    С расческой надо мною колдовал.

    Прическа, макияж и всё такое…
    Массажи, педикюр и маникюр…
    Купила платье сине-золотое
    С кристаллами Сваровски. От кутюр!

    На шубу денег явно не хватало.
    Пришлось оперативно взять кредит!
    Осталось мне чуть-чуть до идеала -
    Я не смогла умерить аппетит!

    Белье взяла от Дольче и Габбана.
    Духи – Шанель. А зеркальце – Диор.
    …Вплывая в дверь крутого ресторана,
    Я поняла, что вызвала фурор!

    …А в ювелирном выбрала немного:
    Браслет, колечко, серьги и кулон.
    «Где деньги, Света?» — муж спросил с порога.
    Вот тут меня и ждал Армагеддон…

    (Татьяна_Шкодина)

  25. Целая рубрика) Стихи для перечтения!

  26. рисуешь [Рекомендовано редакцией]
    Лирика

    Автор: Ольга_Хворост

    просыпаешься, открываешь глаза — темно,
    соображаешь, сомневаешься, чешешь репу,
    берёшь краски, распахиваешь окно
    и рисуешь небо,
    голубое-голубое, огромное, без границ,
    смотришь и думаешь — какое ж оно пустое,
    берёшь краски и в небе рисуешь птиц -
    примерно штук сто, и
    беспокоишься — вдруг замёрзнут, погибнут вдруг,
    пытаешься их согреть — не удаётся,
    берёшь жёлтую краску, рисуешь круг -
    чтобы было солнце,
    теперь — порядок, собираешься наконец,
    спешишь, шапку — на голову, ботинки — на ноги,
    открываешь дверь, а там ничего нет…
    и ты рисуешь дорогу.

  27. Крысобой [Рекомендовано редакцией]
    Психологическая поэзия

    Автор: Юрьевская

    На небо выбрался ржавый месяц, спеша до полночи встать на стрём.
    Мы в мир недавно явились вместе и также вместе теперь умрём
    В железной бочке, тесней прижавшись в глухой безвыходной темноте,
    Когда становится вдруг ужасным мир за пределом дрожащих тел,
    Когда от крика теряешь голос, дожить отчаявшись до утра.
    Но очень скоро приходит голод и с ним на пару — особый страх.
    Внезапно станет тревожно с теми, с кем раньше вместе сосали мать,
    И ты услышишь, как дышат тени, как тихо в душу вползает тьма.
    Любовь и совесть — сейчас препоны, и, если надо, предай, солги….
    …Теперь не вспомню, кто первым понял, что самый младший слабей других.
    Зазря мгновения не растратив, загнать быстрее, свалить рывком…
    И мы отныне уже не братья. И мы отныне друг другу корм.
    Судьба вальяжно подходит ближе, кинжалом время занесено.
    В висках колотится: выжить, выжить. И там неважно, какой ценой.
    Совсем неважно, что будет дальше в кошмаре, снящемся наяву,
    Но чуть отступишь, но чуть поддашься, вгрызутся в горло и разорвут.
    Июльский воздух вгоняет в одурь, а ветер пахнет сухой травой…
    Спасайтесь, крысы. Ведь на свободу отпущен новый крысиный волк.
    С таким до смерти не будет сладу, своих приученным убивать.
    Не я прорвался живым из ада — во мне на волю прорвался ад.
    Мой мир привычным не будет больше, но так случилось, зачем вникать?..
    Порой мне снится: в той старой бочке я умер первым.
    Не помню, как.

  28. Пулково. Полдень

    Автор: Наталья_Бугаре

    Пулково. Полдень. Холодно. На табло
    замерло время в струях дождя косых.
    Женщину в красном в сторону повело…
    Кто у неё в самолёте был?
    Дочь и сын.

    Бабушка мнёт игрушку, терзая плюш,
    взглядом невидящим зал обводя вокруг.
    В сумке — кулёк конфет и медовых груш.
    Кто у неё в самолёте был?
    Муж и внук.

    Пара бесцельно бродит туда-назад…
    Волны разлитой боли не превозмочь.
    Слёзы застыли в их неживых глазах.
    Кто у них в самолёте был?
    Зять и дочь.

    Строгий костюм, по виду — бесспорно, босс,
    всё набирает номер и шепчет: «Врут!
    Ты же меня по бизнесу перерос!»
    Кто у него в самолёте был?
    Лучший друг.

    Парень с цветами плачет, глотая дым.
    Шепчет мужчина в чёрном, как будто пьян,
    падает на пол, корчась… Ему б воды!
    Кто у него в самолёте был?
    Вся семья…

    • Тань…… Бьёт по всем болевым точкам сразу….

    • Тот самый случай, когда ужас ситуации работает, причём убойно, вместо автора. Не люблю я такой спекуляции.

      • Я спекуляции не вижу, Женя. Ты ошибся.

        • А я вижу. Спекуляция в том, что ужас, очевидный, невыносимый ужас методично и технично выкладывается автором, как на подносе и подаётся, причиняя дополнительную боль. Но в случае авиакатастрофы, т. е. выдёргивания без всякой анестезии из обычной жизни большого числа душ, ломки судеб и жизни оставшихся здесь, боль и так слишком зрима, неумолима и чудовищна. Усиливать, упорядочивать, акцентировать её — большая подлость, если речь шла бы о конкретной катастрофе и о репортаже «с места событий» (за такие репортажи очень часто бьют морду, сильно бьют и справедливо). В данном случае автора, конечно, в конкретике не обвинишь, но спекуляция чувством боли от свежей раны, препарирование деталей того, как корчится человек, внезапно лишившись ребёнка, жены, родителей, всей семьи налицо.
          Спрашивается, какую идею вкладывает автор в своё творение? Пошевелить в заскорузлых душонках, чтобы понимали, сопереживали, ужасались?! Лично я в таких «стимулах» не нуждаюсь. И не вижу, чтобы нуждалось в этом, слава Богу, большинство знакомых и полузнакомых мне людей, поскольку они люди, а не скоты!
          Ужас, трагедия, боль утраты, к сожалению, знакома большинству людей, а воздействие этого на психику человека очень ощутимо и негативно.
          Обращение автора к такой теме должно быть очень сильно оправдано.
          В данном случае этого я не вижу, а некий садистический позыв усматриваю.
          Так что, спекуляция — это я ещё мягко выразился.

          • Нет, Женя, я вижу и чувствую этот стих не так, как ты. И нет в нём ничего из того, о чём ты говорил.

          • «Лично я в таких «стимулах» не нуждаюсь. И не вижу, чтобы нуждалось в этом, слава Богу, большинство знакомых и полузнакомых мне людей, поскольку они люди, а не скоты!»

            Женя, людьми не рождаются. ими становятся. Умение сопереживать вырабатывается воспитанием, так же, как и жестокость.
            Я думаю, что тот, кто в детстве читал ВАРВАРСВО. Мусы Джалиль, получил хороший урок сопереживания. Поэтому и этот стих, вызывающий именно сопереживание трагедии, отзовётся в душах тех, кто ещё только пытается разобраться в психологическом устройстве мира. Если все будут обходить стороной темы, которые они, по своему уровню, считают неуместными, то потомки могут и не узнать о таких моментах, как Бабий Яр и Хатынь, например. Умалчивание не есть панацея.

          • Ой, ладно. С женщинами спорить…

          • Умный мужчина с умными женщинами не спорит ))

          • Умный таки да, не спорит, но глупый продолжает, воодушевлённый догадкой, что утверждение глупых женщин о его глупости мало чего стоит и является всего лишь рефлексом всегда обладать последним словом.

          • Вот до чего же порой странной бывает мужская логика ((( Жень, ну где ты взял, что тебя глупым назвали ? Ты сказал — «не спорю с женщинами», я сказала — «потому что — умный». А ты че всё перевернул?
            Витаминов тебе не хватает…

          • Какая очаровательная ахинея и зашкаливающая ересь)

            Следуя твоей логике, Жень, всем авторам писавшим об ужасах войны тоже стоит набить морду…
            Да и стоит ли на этом останавливаться?)
            Мы же можем пойти дальше, и набить морду всем авторам, писавшим хоть что-либо в жанре драмы… начиная с Шекспира, продолжая Достоевским, Толстым и другими… потому как все произведения в этом жанре (абсолютно и без исключений), являются «спекуляциями» на темах любви и смерти. В которых, как мы узнали, ты лично, окружающие тебя, и как я понимаю, человечество целиком на твой взгляд, не нуждается…

            Но еще более забавно иное)
            Если тебе пришла в голову «светлая мысль» сравнивать хороший сих с жанром публицистике вообще, то продолжая нить аллегорий, мне интересно какое место занимает здесь пейзажная лирика?)
            Это заметки для дачников и огородников?)
            /а вообще, спасибо, повеселил изрядно сегодня)/

            И Таня, извини за флуд.

          • *публицистики, конечно)
            вечно я второпях)

  29. Одна из лучших работ за последние пару месяцев, пожалуй…
    Спасибо, за «Пулково. Полдень.», Таня.

    • Ага, Аля, это Наташе спасибо.

      • Я с ней, к сожалению, не знакома) А тебе, за то, что познакомила с этой работой — благодарна.

        Женя удивил весьма и весьма…
        Спекуляция, это когда автор косячит, но пытается выехать за счет слезодавильной темы…
        А здесь — великолепная работа.
        Без морали…
        Без соплей…
        Без оценок…
        И технически очень хороша.

        Вообще сухая констатация отдельных фрагментов из огромной грустной картины…
        И тот редкий случай, когда автор верховодит.
        Абсолютно главенствует над читателем.

        Стих выбивает эмоцию. Выхлестывает. Даже если читатель абсолютный пофигист… мне кажется, все равно, не останется равнодушным.
        (имхо)

        • Женя любит удивлять в посл время.
          Вот её страничка, Аля:
          http://litset.ru/index/8-351
          Там много хороших стихов найдёшь))))))))))

          • О… спасибо большое) Прогуляюсь с удовольствием)

          • …смурной человек посредине перрона сидит…
            Поэзия без рубрики

            Автор: Анастасия_Гурман

            Ссутулены плечи, колени прижаты к груди,
            смурной человек посредине перрона сидит,
            и, словно в замедленной съёмке, плывут по бокам
            буйки чемоданов; клокочет людская река.
            Сидит и глядит, как душа отправляется в рейс –
            туда, где жуёт удила поизношенных рельс
            ослиное небо,
            где скрипло домишки поют –
            на семь голосов отпевают деревню свою.
            Где морщится скатерть в ладонях скоблёных столов,
            с берёзовой ветки глазеет разморенный клоп,
            как смачно да зычно старушками швыркает чай,
            как падает прямо во рты старикам алыча.
            И тянется песня – холщовая прочная нить –
            сквозь лестницы, тачки, корыта, оград пятерни,
            поддёрнув за ручки, зазоры, колёса, свищи:
            и ветер в прощальном порыве в трещотку трещит;
            и пристук тишайший раскатом отдастся вдали –
            в висках у напрасно бежавших от кровной земли.
            Да только – беги не беги, а на сердце першит,
            когда пуповина пришита к изнанке души.
            Смурной человек, над перроном взлетая, кричит.
            И падает,
            падает,
            падает
            град алычи.

  30. Арифметика среднего возраста
    Психологическая поэзия

    Автор: Аэль

    _____________________________________»Мой путь уныл» (с) А. Пушкин

    _____________________________________»Мои года — моё богатство…»
    ____________________________________________(с) Р. Рождественский

    делю зеро на ноль, толку текилу в ступе…
    мне, в общем, всё равно, что тридцать первый год,
    как отчим, на меня безжалостно наступит
    и втопчет в серость дня своей хромой ногой.

    мои года равны богатству минус радость,
    увы, мой путь уныл как этот жалкий стих…
    в постели дрыхнет блядь — зачем её оттрахал?
    предупреждал Колян — «У Ольки ВИЧ, учти.»

    что будет, если вдруг умножить боль на небыль?
    устал, что в душу срут и лгать себе устал
    о том, что я вот-вот поймаю счастье в невод,
    разрушу статус-кво и научусь летать…

    с годами прибавлять я научился в весе,
    но выдержит петля любых страданий груз.
    я буду словно плод, громадный плод на ветке:
    дивился чтоб народ — «Какой нелепый фрукт!»

    до ужаса проста таблица раздраженья…
    как будто в унитаз я сам себя спустил.
    не явится никто ко мне на день рожденья,
    а значит как итог — меня нельзя спасти.

    делю зеро на ноль…

  31. taprokoshka / Письмо сорок третьего года

    Пожелтевший листочек — письмо сорок третьего года,
    Неразборчивый почерк, и вязь карандашного текста:
    «Ты не плачь, дорогая, у нас неплохая погода,
    Я, конечно, скучаю, но времени нет, если честно.»

    Он сложил треугольник, поправил привычно фуражку,
    Улыбнулся устало, шагнул не спеша на поляну,
    Где кровавый шиповник, и белые пятна ромашек.
    Завтра бой, но об этом писать я, конечно, не стану.

    Полной грудью вдохнул аромат разноцветного луга,
    Мне б литовочку в руки, да утречком росным на пожню,
    Стрекотали кузнечики, шмель загудел от испуга,
    Словно капелька крови на белом — коровушка божья.

    Он прилёг, отведя рукавом куст крапивы колючей,
    И смотрел, словно в детстве, на чистое, синее небо,
    Замечтавшись, не видел, как с запада, чёрною тучей,
    На небес синеве выделяясь ужасно нелепо,

    Из-за дальнего леса плыла чёрных «мессеров» стая.
    Содрогнулась земля, и гуденье шмеля стало воем,
    Мир сломался, взорвался, что было потом, я не знаю.
    Только наш лейтенант не вернулся из этого боя.

    Вот и нет больше писем, как, в общем-то, нет похоронки.
    То нелепой судьбы поворот, года два до победы.
    Он «пропавший без вести» в какой – то далёкой сторонке.
    Я читаю письмо пожелтевшее нашего деда…

  32. Айдахо / вблизи от океана

    С.Шестакову

    вблизи от океана люди перестают думать,
    садятся на мокрый песок, вытряхивают мысли из головы,
    мысли падают песчинками и превращаются в дюны,
    в песчаные холмы, длиной в чью-то жизнь.
    кто вы на самом деле? спрашивает их ветер,
    спрашивает, целует, разглаживает, ворошит.
    люди, люди какие вы смешные, ответьте -
    это ли место пристанище для души?

    мужчины погружаются в воду, плывут или тонут
    в ошибках, пытаются выпить, раздеть океан,
    забывая близких, детей, худо-бедно, дорогу к дому,
    несмотря на зыбкую морось, несмотря на соленый туман.
    вблизи от воды женщины — птицы, роняют перья,
    становятся рыбами, травой, обнимают камни, и так
    в общей массе человеческого недоверия
    господь обучает нас перед смертью мечтать.

  33. Скромный промежуточный итог

    Автор: Маргарита_Шмерлинг

    Не пытаюсь прожитое охаивать или хвалить,
    рассчитывать будущее, стелить впопыхах соломку,
    потому что ночами вижу себя — вдали,
    бредущую с посохом и жалкой худой котомкой
    без цели, без смысла… просто дурной инстинкт,
    тупая упёртость: жива — не топчись на месте.
    Жаль, нечего взять с собой и нести,
    чтоб отдать-подарить-возложить, если дойду. Если.
    Что поделаешь, наяву я тоже всегда — вдали,
    хоть в толпе, хоть вдвоём. Я не горжусь этим.
    Иногда так хочется что-нибудь разделить -
    всем, кто захочет. Главное — чтобы хватило детям.
    Но пусто в карманах, почти уже пусто в душе.
    По общему мнению, среди жизненных атрибутов
    лишние — скудные залежи старых карандашей,
    тетрадок, страниц, на которых стихи — как будто.
    .
    Вот, на кладбище, холмик невзрачный зарос травой,
    Старый крест, на котором надпись и даты стёрты.
    Для кого-то он, мёртвый, — такой живой…
    А я, живая, чувствую себя мёртвой.

  34. Ей бы стоять — молча курить в углу…

    Автор: Татьяна_Погодина

    Ей бы стоять — молча курить в углу
    Иль обучиться переставать дышать,
    Слыша в ангаре: «Лучше возьми метлу -
    В небе она будет тебе подстать!»

    Корчит валькирию-нервы-а-ля-металл,
    Зубы сцепив, держится как-то: день,
    Месяц, второй… «Как он меня достал -
    Желчный субъект в кепочке набекрень! -

    Пишет домой, — мне не хватает зла -
    Свет не видал хуже него придир!
    Ладно бы ас — я б ещё поняла!
    Нет же — механик. Даже не бригадир!»

    Вылет. Субъект в небо над головой
    Смотрит, верхушку трости зажав в горсти:
    «Эх, воробей, только вернись живой!
    Что я — такой, ты уж меня прости».

    Так и живут. Поедом в части ест.
    В штабе — готов встать за неё стеной.
    … А у механика этого — Лётный крест,
    Сбитых две сотни вражеских — послужной…

  35. Дыра
    Автор: Леший

    Вот стоит дыра на краю земли.
    Под крестом стоит испокон молитв.
    Не летит над ней журавлиный клин.
    Вороньё молчит – не бывает битв.
    И живёт в дыре нелюдимый люд;
    сам собой живёт – без царей да слуг.
    На устах замки, в головах уют –
    ни сердечных ран, ни душевных мук.
    И такая вкруг благодать тоски,
    словно счастья нет, да и горя нет.
    Из купели – в тень гробовой доски:
    чередою лет не оставив след…

    …Сколько создал ты вот таких же мест.
    И зачем на них ты поставил крест?

  36. Валентина Беляева.
    «Я свяжу тебе жизнь…»

    Я свяжу тебе жизнь
    Из пушистых мохеровых ниток.
    Я свяжу тебе жизнь,
    Не солгу ни единой петли.
    Я свяжу тебе жизнь,
    Где узором по полю молитвы —
    Пожелания счастья
    В лучах настоящей любви.
    Я свяжу тебе жизнь
    Из веселой меланжевой пряжи.
    Я свяжу тебе жизнь
    И потом от души подарю.
    Где я нитки беру?
    Никому никогда не признаюсь:
    Чтоб связать тебе жизнь,
    Я тайком распускаю свою.

  37. Holden / Зимний портрет

    Одиссея не кончена. Просто зима.
    Я застыл, заглядевшись в окно.
    Говорят, так неслышно и сходят с ума.
    Не согласен. Но мне все равно.

    Одиссея затянута. Я потерял
    счет неделям с последнего дня,
    где, быть может, я как-то иначе стоял,
    просто так замерев у окна.

    В это время с меня хорошо бы писать,
    выжигать, вылеплять, вышивать.
    В каждой точке живого лица — результат,
    нежелание что-то менять.

    И в художниках, знаю, не будет нужды,
    как у царской вдовы — в женихах.
    Соглядатай немой посторонней беды
    кисть задержит сперва на глазах,

    и затем — во весь рост,
    холодком по спине…
    Это больше, чем просто печаль.

    Значит, выследил кто-то чужой, как по мне
    распускают шитье по ночам.

  38. Вьюга
    Автор: Леший

    Гуляла вьюга в городе ночном,
    цеплялась к припозднившимся прохожим.
    Толкнул её какой-то бомж плечом,
    и проворчал: «Негоже, мать, негоже!»

    Обиделась. Затихла. Умерла.
    У вьюг, увы, ранимые сердечки.
    По-вьюжьи вьюгам хочется тепла,
    а люди холодны по-человечьи…

  39. Праздник
    Автор: Добрый

    Ясными днями сменяются тёмные ночи.
    Поезд везёт тебя в город до боли родной.
    Осень, зима ли — с тобою он встретиться хочет.
    Как же волнительно вновь возвращаться домой.

    Утро забрезжит в окне голубого вагона,
    Розовым цветом окрасит вдали облака.
    Остервенело бежит кто-то к краю перрона,
    Чудным букетом приветствуя издалека.

    Каждая встреча — пусть маленький — всё-таки праздник.
    Если нечастая встреча, то праздник большой.
    Сон этой ночью к тебе не спешил, безобразник.
    Кстати, попутчик попался довольно смешной.

    Участь моя — ждать тебя из поездок далёких.
    Чистый листок я беру как начало начал.
    Адрес твой знают, с вестями летая сороки.
    Лишь не известно им как по тебе я скучал.

  40. Утро
    Автор: Rot

    Ворох птиц упал на горизонт.
    Ветер душит сыростью холодной.
    Купол облаков навис, как зонт,
    Солнце усмиряя тенью сонной.

    Пепельная пустота молчит.
    Капли ртутные застряли в глотке.
    Эхо шумной тишины давить
    Продолжает, словно горечь водки.

    Осень кости бросила зиме,
    Души жнет на огненной земле.

  41. Пятимыслия
    Автор: Дмитрий_Ревский_(Rewsky)

    «Сегодня будет оттепель!..» — шепну,
    когда в горсти мороженых минут
    я сам — как эскимо, и мысли — льдышки.
    Тепло — оно придёт, как передышка,
    к нему прильнут…

    Ты знаешь, время снова на мели -
    маяк луны запрятался вдали,
    а у матросов — нет вопросов к карте…
    Возможно, что решения — накатят…
    А ты пока — в беспечность порули…

    За мыслями — ложится тишина,
    её обнимет вечер, сжав за бёдра…
    Задвиньте шторы! (Задвиганье бодро)
    Пол — принимает кружевное боди,
    и пляс теней — ближайшая стена…

    Я, кажется, завидую себе
    в катрене третьем (посмотрите выше)…
    Дни юрки и снующи, словно мыши,
    что ищут — колосков в моей судьбе,
    находят — дождь, развёрнутый над крышей.

    Давай в нору! Утеха всех невзгод -
    где кот — уж год, а год — почти что кот -
    нырнуть туда, где нам тепло и просто.
    Ложится свет оранжевой полоской.
    Ложись и ты… Пусть сбудется — легко.

    Мир смотрит — что пишу? — поднявши бровь.
    Не знаю, что тут правда, где тут роль -
    от философий в каше масла — минус.
    Но что-то безмятежно изменилось,
    и будоражит — сон, дела и кровь…

    Завязывай!..Гордиевых узлов
    в строке уже пятнадцать, дальше — зыбко…
    Ночь просится под кров, но птицелов,
    спеша к дверям, свой растерял улов,
    и бьют крылом летящие ошибки…

    Не стоит знать, как я могу любить.
    На сильное — ладонь наложит вето.
    Мы выиграли кучу славных битв,
    с тобою оставаясь до рассвета,
    где поцелуй корабликом прибит

    к излучине печали, где рябит,
    но радует…

    Я, собственно — про это…

  42. Лес. Оттепель

    Всё в жизни вроде и не в первый раз,
    но вот вдыхаю талый запах леса,
    стою, сосновым маковкам молясь;
    ветрам-повесам
    скормлю с ладоней бледное тепло –
    пускай несут остывшему закату.

    Мне хочется, чтоб время утекло,
    оставив нам пустые циферблаты
    и россыпь выцветающих минут –
    на память в старой банке от печенья…
    Но все часы куда-нибудь идут.
    Ничем я
    остановить безумцев не могу.

    Лишь запахи – хмельной набухшей почвы
    и ржавой хвои в тающем снегу,
    сырой коры, тугих лиловых почек,
    седой травы, волнующей пустырь,
    дождя, на ветки ссыпанного мелко… –

    лишь запахи дремотны и густы,
    в них вязнут стрелки…

    Аполло

  43. Автор: Лилит Мазикина
    ***
    Август поздней дразнится лаской,
    то строит глазки,
    целует наскоро,
    то придушит объятьем властным,
    сладострастным
    вгоняя в краску, но
    я безгласно терплю капризы,
    как актриса –
    партнёра в кризисе:
    хоть немного, но был бы близок;
    я гляну снизу,
    прильну подлизою.
    Не спеши, ведь ещё неделя:
    не доели,
    не надоели..
    Не спеши, не беги, мой милый,
    разве я тебе так постыла?

  44. К чёрту?..
    Автор: Лариса_Логинова

    А может, послать всё к чёрту и крысой — работа-дом —
    метаться, вдыхая спёртый и колющий горло льдом,
    отравленный бытом воздух — так проще наверняка:
    не пачкать бумагу вовсе, и пусть не дрожит рука,
    до хруста сжимая ручку и комкая новый лист.
    По первости будет скучно и мозг идиотски чист,
    а после каноном станет крысиный шуршащий бег,
    роллеты из прочной стали на шторах закрытых век,
    слепая елань обычных, до жути похожих дней —
    потертый ковер привычек и вязкая грязь на дне.

  45. отогрелась
    Автор: Лилия_Слатвицкая

    …сначала вздрогнула, пытаясь
    обратно выскользнуть, на холод,
    где иней в воздухе размолот,
    где мандариновые стаи —
    как снегири во всех витринах…
    потом сама, как птица, билась,
    рванулась даже, но — вполсилы,
    свой плен негаданный отринув.

    металась, ёжилась, робела,
    (саму себя пугалась, что ли?)
    потом освоилась с неволей,
    и потихоньку присмирела.
    потом уже без церемоний
    играла, ластилась по-детски
    и — отогрелась наконец-то
    моя рука в твоей ладони.

  46. Стал без сна уставать
    21.08.2012 | Автор: Galex | Рубрика: Свободный Стиль Август

    Как грызёт тишина! Как зубасты и злющи секунды!
    Лупоглазой луне на людские дела наплевать.
    Я один в эту ночь. Одиночества смысл паскудный,
    Стал до боли простым: словно сами сложились слова.

    Между нами зима. Миллионы мертвеющих метров,
    Здесь не знает никто, что за зверь,- «телефонная связь».
    Ты на фото грустишь и морщинки у глаз всё заметней.
    Я ,« удод», в Новый год между домом и делом увяз.

    Я в гирляндах проблем, горбят плечи громадные гроздья.
    Суетясь в пустоте, сам себе созидаю «дела».
    И работой дурной приземлён, вбит по брови в безбродье…
    Я теряю тебя. Ты меня слишком много ждала.

    Стал без сна уставать… Бесноватою лунною ночью,
    Я на шабаш последний сгоняю гордыню и лень,
    Порешу и спляшу на гробах наших бед-одиночеств,
    И абсент буду пить на костях надоевших проблем.

    Разгонюсь, ускользну из зубов тишины, злой и лютой,
    И в последний вагон, задыхаясь от счастья, вломлюсь.
    Я к тебе понесусь, под речёвку вагонного люфта,
    Засыпая под марш: » Я люблю,.. я люблю,.. я люблю, …»

  47. Чайное

    Автор: Koterina

    Мы – чашки на полке: скучаем, страдаем, бьёмся.
    Наш мир предсказуем, рисунок всегда случаен.
    Невольно мечтаем (а что еще остаётся?),
    Когда до краёв наполнены теплым чаем.

    А кран неисправный под вечер сопит печально,
    И месяц уснувший висит за окном подковой…
    И мы понимаем, как дорог нам старый чайник,
    И мыши, в буфете шуршащие бестолково.

    О том, что бессмысленно все, рассуждает с дрожью
    Наш кем-то надкушенный друг – пирожок с повидлом…
    Но нам не дано даже ложь отличить от ложки
    И дно неглубокое наше обычно видно.

    И пусть полетим… не страшны ни совок, ни веник,
    И пусть зазвеним – беззащитно, смешно, нелепо…
    Зато, замолчав, постепенно забудем стены,
    Когда унесут и оставят под серым небом…

  48. Соседушки
    Автор: Роксана_Ланд

    - Слыхали, девочки? На той неделе Джон,
    Да, да, тот самый рыжий обормот,
    Сбежав из дома, поступил на флот.
    О матери совсем не думал он.

    - Подруженька, ах, и не говори,
    Быть может там от парня будет толк…
    А Бен позавчера отозван в полк —
    Вчера об этом рассказала мне Мари.

    - Да, что-то нехорошее грядёт…
    Вчера я в лавке не нашла свечей…
    Сын притащил щенка, сказал — ничей.
    А жизнь и так, соседушки, не мёд.

  49. Всё возвращается…
    Автор: Марина_Старчевская

    Всё возвращается: птицы на север,
    Рыбы на нерест, а люди на юг,
    Плещет прилив маслянистый и серый
    В доски причалов и днища фелюг.

    День наступает на старые грабли,
    Вечер лениво плывёт за буйки,
    Лето спешит на бумажный кораблик,
    Рыба на удочку, птица в силки.

    Солнце вращает часы беззаботно,
    Красит веснушками яблоки щёк,
    Всё повторяется, словно по нотам,
    — Всё возвращается, как же ещё!

    Только исчезла сосна и омела,
    Пусто на лавке за пляжным лотком,
    Там, где роняя последнюю мелочь,
    Мы покупали батон с молоком.

    Только тропинку, где рос подорожник,
    Старую вишню, калитку и двор
    Время сотрёт, словно вольный художник,
    Не признавая права на повтор.

  50. Остекленевшая
    Константин Присяжнюк
    ***
    Снег по зелени весёлой, по не понявшим деревьям,
    По цветам, еще открытым, по надеждам и по планам;
    Мириады новосёлов валят с неба грозно-плавно –
    У разбитого корыта плачет Осень в майке девьей.

    В этот раз не пригодилась — так ломаются сезоны,
    Тут и людям непонятно, чем всё завтра обернется.
    Лето в зиму превратилось, а ломателям неймется…
    Бродит Осень в трупных пятнах по заснеженным газонам.

  51. Знаки
    Константин Присяжнюк
    ***
    Что ж такое с летом этим летом –
    Три недели адовой жары!
    Будто ощетинилась планета
    И летит уклад в тартарары.

    Вянет лист, горят в земле посевы,
    Вон река болотом зацвела…
    Я уже киплю от перегрева
    И совсем расклеились дела.

    Как былинки, гнутся свечи в храме,
    По ночам – плацкарта духота;
    Небо издевается над нами,
    Или это вправду неспроста.

    И когда придет спасенье ливнем –
    Не снесет ли он с жарой к чертям
    Низменную веру в право сильных,
    Безоглядно прущих по костям?

    А пока рассвет кровавой раной
    Режет блеклый свод под новый зной –
    Упаси мя, Боже, от стараний
    Быть слепым, как велено страной.

  52. Мир
    Автор: Аполло

    Проснёшься утром и думаешь: мир на месте.
    В окне всё то же – берёза, на ней вороны.
    Гремят кастрюли на кухне и дождь по жести.
    Так было в детстве. А вдруг?.. и таишься сонно.

    Разбудит мама:
    – Вставайте! На завтрак творог.
    Гулять недолго, на улице очень сыро!

    Потом вспоминаешь – боже, тебе ж за сорок.
    Ещё вспоминаешь – нет никакого мира…

  53. Солнце со льдом
    Автор: Геннадий_Акимов

    Я не то что устал за лето, но тихонько схожу с ума.
    Пробивает висок кастетом разухабистая зима.
    Обдерёт, сатана, как липку, скинет с кручи в глухой овраг,
    И поскачет, ликуя хрипло, с буерака на буерак.

    Рыбий мех — неплохая штука, но не рвите губу крючком.
    Голосит ледяная щука да кресты кладёт плавником.
    Гул буранов и барабанов, треск морозовки на меду…
    Собираю скупую манну, свежевыпавший пост блюду.

    Ах, любимая, разреши мне стать узорышком на стекле.
    Мы — красивые и смешные, мы последние на земле
    Психотехники в красных робах, маячки аномальных зон,
    Те, кто ищет грибы в сугробах, твёрдо веря: пришёл сезон.

    Солнце спустится ниже, ближе, светлой долькой нырнёт в стакан.
    Мы пойдём на летучих лыжах через Северный океан,
    Где вмерзают киты в торосы, где у неба горят края,
    Два диковинных альбатроса, льдинки беглые — ты и я…

  54. Волкзайкное
    Автор: Юрий_Борисов

    …Тебе пора, наверное, к себе…
    Т.Смирновская
    «Вокзальное»

    Сидим в обнимку с вами на волкзайке,
    Я вас никак оставить не могу.
    И я прошу: «Мадам, не уезжайте»,
    А вы суете волосы в снегу
    Мне прямо в нос, и я опять чихаю.
    Промозгло? Аллергия? Пух в носу?
    Всё вместе. А носильщик хочет чаю,
    И я на чай ему преподнесу
    Монету из далекого Гонконга,
    Я побывал там в прошлые года.
    Меня туда несла лихая джонка,
    А вот сегодня принесла сюда.
    И надо же, бывалые волкзайцы,
    Никак не можем прочертить межу.
    Мне больно. Вам же хочется абзаца.
    Но я до дома зайца проволкжу.
    Все поезда, наверное, экспрессы,
    Мне не покинуть этот вечный рай.
    Идем вдвоем по заспанному лесу
    В ваш дом, похожий с виду на сарай.
    А птица Пеликанг расскажет сказку,
    И все пройдет, любая грусть и боль.
    Отколупну от вашей двери краску –
    На память о последнем си-бемоль.

  55. Падают
    20.05.2015 | Автор: Анна К. | Рубрика: «Ваше творчество» или — «В поисках почитателя»

    Нежность касается февраля
    хрупкими пальцами ледяными,
    тонкими ветками.
    До нуля
    столбики падают.
    Что, остыли?

    Холодно, маятно…
    хруст шагов –
    зеркало треснуло,
    брызнув соком.
    Тут написать бы, что сок багров…
    Только закончилось «о высоком».

    Хрупкими пальцами
    по лицу:
    маятно, жарко, алеют губы –
    не останавливайся,
    рисуй.
    Падаем в нежность,
    презрев простуду…

    Падают
    столбики, снег и тьма.
    Нас, как родных, принимает космос.
    Редкое чувство –
    сойти с ума.
    Двадцать девятое.
    Високосный.

  56. Возьми мою любовь
    07.02.2016 | Автор: Mamontov | Рубрика: Стихи о любви

    Звенит затишьем высь… луна глядит в окошки,
    на купола церквей, ступив в ночной дозор.
    Возьми мою любовь, как горлицу в ладошки –
    расслабься, усладись, не потупляя взор…

    Возьми мою любовь слезинкой, звёздным небом,
    наложницей в ночи, сестрою мотылька,
    свечой, глотком воды, былинкой или хлебом, –
    пока ещё в твоей лежит моя рука.

    Безумные слова рвут трепетом сердечко,
    и буйствует огонь в поверженной груди, –
    молчишь, и не берёшь… произошла осечка…
    Тогда возьми любовь, как трость, и уходи!

  57. Авоська
    Автор: Татьяна_Василевская

    Когда ещё летали в космос восходы, миры, и прогресс,
    и сахарок топорщил космы причёсок «юный ирокез»,
    мы с Колькой прядки выстригая, бодались словно Чук и Гек,
    и нас ветвистыми рогами любил поддеть двадцатый век.
    Тем летом на заросшей даче индейцам не пришлось дремать,
    в лесочке «тузик» напортачил, приняв за грелку ёжью мать.
    Пройдя акупунктуру носа, наш колли Вилли Штоф визжал,
    Колян орал : «Партайгеноссе! Собака! Гад, не тронь ежат!»
    У Вилли мы ежат отбили, потом отбили мамы нас,
    я поклялась есть чахобили, но ирокез во мне угас.
    Зато благодаря задире, (не раз он рвал папье-маше),
    пришлось выращивать в квартире молочных нежных малышей.
    Когда набивши брюшки туго, они кончали свой обед,
    за каждым пухленьким хитрюгой тянулся вдаль зелёный след.
    А помню,»SOS» на батарее в авоське – «ёжиковорот»,
    и дружный писк:«Спаси скорее!» клубка запутанных острот.
    Да кто же вам внушил, ребята, что любопытство не порок?
    Застряли в сетке двадцать пяток и глупых мордочек пяток.
    С оскалом юного корсара, от возбуждения дрожа,
    Я всю авоську искромсала, на волю выпустив ежат…

    В туман идут ежами годы , в авоськах жизненных верчусь,
    но чувство маленькой свободы – одно из самых главных чувств.

  58. Нежданное счастье
    Автор: Amis

    Ты влюбилась в меня. Не пойму до сих пор,
    Почему — так вот, с первого взгляда –
    Ты влюбилась в меня. Я, потупив свой взор,
    Молча думал: «А может, не надо?»

    Я терялся, робел. Холодела спина -
    Неказист, одинок, неухожен…
    Мы — не ровня: ты — выше, ты — лучше меня,
    Я – весьма зауряден… И всё же –

    Ты влюбилась в меня. Увлекла за собой,
    Я – поплёлся, послушный и робкий,
    Не пытаясь понять – ну, за что мне такой
    То ли приз, то ли сыр в мышеловке?

    Мы зашли в твой подъезд. Не на лифте – пешком
    Побежали, дыханье срывая.
    У двери я замешкался – ты сапожком
    Помогла мне войти в двери рая…

    Это был-таки рай! Не владея собой,
    Скинув плащ, на пол сумочку бросив -
    Ты кричала кому-то: «Ты где, дорогой?
    Посмотри, что за миленький пёсик!»

  59. Вдвоем
    17.09.2013 | Автор: Море | Рубрика: «Ваше творчество» или — «В поисках почитателя»

    У полковника есть необычный пёс,
    Что не машет хвостом, не отводит взгляд.
    Он, как люди усвоил, что всё всерьёз,
    И что мир распрекрасен и распроклят.

    Располнел хозяин и лысина вширь,
    Разбежалась, как взлетная полоса.
    Но не тронуло время его души!
    Он такой же, как прежде, для старого пса.

    Пес хромает, облез и почти слепой,
    Но он знает, привычно скрывая пыл,
    Что полковник готов с ним, как раньше, в бой.
    Для хозяина он такой же, как был.

    По бульвару степенно гуляют днем,
    У полковника плащ длиннопол, и трость,
    Гордо рядышком шествует пёс. Вдвоем!
    Каждый знает — им просто не выжить врозь..

  60. Мышь [сюрмульт для взрослых] [
    Психологическая поэзия

    Автор: Леший

    На берегу реки сидела мышь.
    Жевала сыр, добытый в мышеловке.
    Погладил мышку ветер по головке,
    шепнул: «Привет!» — и спрятался в камыш.
    На берегу реки сидела мышь.

    Малютка наслаждалась тишиной.
    Купала в речке розовые пятки,
    искала в жизни мышьей опечатки,
    глазела вверх на звёздное пшено.
    Малютка наслаждалась тишиной.

    А в это время где-то далеко
    разбил котёнок крынку с молоком…

    На берег выполз утренний туман.
    Слизнул пейзаж, оставив только звуки:
    уключин скрип и песню о разлуке,
    своей тоской сводящую с ума…
    На берег выполз утренний туман.

    Когда вернулся ветер в этот мир
    и разорвал угрюмый морок в клочья,
    эстетствующей точкой летней ночи
    на берегу реки валялся сыр…
    Когда вернулся ветер в этот мир…

    А в это время где-то далеко
    стряхнул котёнок с лапки молоко…

    http://litset.ru/publ/66-1-0-14473

    • Голосую за стих )
      Тань, у меня к тебе предложение.
      Может, ты заведёшь две копилочки,
      в одной — местное творчество, а в другой — всё остальное? Не в обиду, но, понимаешь, весь мир поэзии ты сюда не перетащишь, а вот заглядывать в нашим авторам через твою копилочку — это очень интересно. Тогда даже на главную страницу твою местную копилку можно будет попросить вывести )) А?

      • Идею про две копилки ты у меня как бы уже и стыбрила))))) Гуля, а вот на главной не надо — зачем? У нас есть гугл и вк.
        Ты пойми, это уже больше плетения косичек, расчёсываний и т.д. Это уже посягательство на моё нра.
        Гуля!

        • Не, твоей щепетильности я не поняла. Ну вот хочется мне почитать, что в твоей копилке, а искать приходится по всем твоим страницам, если нет последних поступлений справа в колонке. А дело-то хорошее делаешь. Но весь мир твоих нра осилить тоже не смогу же. А по Рифмеру с удовольствием прогулялась бы. А что, ты своё нра только для себя копишь? Ну, так и скажи тогда — не лезьте ко мне, не ваше, заведите себе копилку и командуйте там )

  61. Так читай в своё удовольствие! Гуля, никто ж не против)))
    А Дима время от времени мою копилку поближе переносит — посмотри только дату первой публикации и поймёшь)))

  62. Молитва
    12.12.2014 | Автор: AlisaFromWonderland | Рубрика: Свободный Стиль Декабрь

    В этом городе, Господи, стынь и зной,
    Не багряны закаты, и снег не бел.
    Он с тобой говорить и умел, и смел,
    Безрассудно, отчаянно несся в бой –
    Это больно и праведно. Не со мной.

    Я слабее и правильней. Кровь и плоть
    Я жалею и плачу по пустякам,
    Воевать я не стану и крепость сдам.
    Этой тьмы и бессилия побороть
    Не смогу, не умею. Не тех когорт.

    Дай же силы мне, Господи, то ли нож.
    То ли ключ, рвя предсердие, провернуть,
    Не оставь на распутье меня одну,
    Вразуми различить, где судьба, где ложь.
    Или вместе с туманом к утру уйдешь?

    В этом городе, Господи, легкий сон –
    Перифраз бесконечного забытья.
    За тобой по асфальту бреду не я.
    Строчек пульс и неслышен, и невесом,
    Только бьется безжалостно мне в висок.

    Дай же силы мне, Господи, ощущать,
    Выдыхать и вдыхать, и всегда весну,
    Без различий, когда я и где усну.
    Дай же силы мне чувствовать не спеша…
    За тобой по асфальту последний шаг.

    http://rifmer.com/zima14-15/svobodnyj-stil-dekabr-zima14-15/120570.html#comment-184259

  63. Я — никто
    29.01.2016 | Автор: kurochka | Рубрика: Синемарифмер

    «Я-никто», -
    по распятым губам кипятком
    обжигает и режет.
    Потолок
    грудой грязных камней на груди,
    и всё реже и реже
    кровоток
    по натруженным венам
    толчками под мокрой одеждой.
    Как итог -
    между пальцев песок
    и глоток запоздалой надежды.

    На восток головой
    и на метр глубиной, вертикалью лопата.
    За кусок поперёк
    на оскаленный рот неизбежна расплата.
    Невдомёк колдунам:
    хиромант, лжепророк или кто-нибудь третий
    не соврёт,
    на ладонях занозами линию смерти пометив.

    Высоко в облаках
    догорал лепестком день удушливо-летний,
    вышел срок,
    и рвалось полотно темноты
    на прощальные ленты.
    Перед сном не грешно
    обнимать тишину рукавами пустыми.
    Как итог -
    головой на восток
    и глоток Аравийской пустыни.

    х/ф «Погребенный заживо» 2010

    http://rifmer.com/zima15-16/sinemarifmer/139925.html

  64. Просто ветер
    09.11.2015 | Автор: kurochka | Рубрика: На грани без граней

    Слышишь, ветер за окнами дышит,
    Сопит простуженно,
    Стучит по стеклу пальцем скрюченным,
    По-стариковски бормочет?
    Этой ночью
    Перебираю звёздные чётки
    И вижу отчётливо:
    Пора штопать чёрные дыры кошмаров.
    У ленточной стойки бара
    Некто с рожками
    Опять протягивает стакан:
    «Пей сколько хочешь».

    Флюгер жизни вращается бешенно,
    Но уже прямой линией
    Моя кардиограмма начерчена.

    http://rifmer.com/osen15/na-grani-bez-granej/135812.html

  65. Холодно (Блиц №69)
    21.12.2014 | Автор: kurochka | Рубрика: Стихи о любви

    Полистай со мной страницы снов
    В пыльной дымке лунного рассвета,
    Видишь: посреди чужих миров
    Мёрзнет одинокая планета.
    Обесцветит скоро первый снег
    Чёрную космическую слякоть,
    Снова по следам твоих побед
    Я бегу охотничьей собакой.
    Не догнать — ломает мост дугой…
    И, лаская сонную усталость,
    Мне подарит кто-нибудь другой
    Вышитое солнцем одеяло.
    Над домами серенький туман,
    Меркнет в небе лунная глазница,
    Новый начинается роман,
    Новый мост и новая страница.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-lyubvi/121266.html

  66. Стук да стук (блиц)
    30.01.2016 | Автор: gulim | Рубрика: «Ваше творчество» или — «В поисках почитателя»

    Разбежались кто куда босоногие синицы,
    Ежик фыркает, пыхтит, нос свой морщит из-под пня:
    Дятлу снова (как всегда), не сидится и не спится,
    Новый ствол облюбовал, — не прошло ещё и дня.

    - Ты же, дятел, не чудак, что ж ты делаешь, скажи мне,
    Разве можно каждый день щёлкать новое дупло?
    - Строю много я домов, чтоб потом, в период зимний,
    Всем синичкам-невеличкам было сухо и тепло.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/140010.html

  67. Остывший чай (блиц)
    16.01.2016 | Автор: gulim | Рубрика: «Ваше творчество» или — «В поисках почитателя»

    Смотрю на маятник…Кукушка
    Ещё молчит. И я молчу.
    Остыл твой чай в лиловой кружке.
    Когда придёшь — опять прощу.

    Когда придёшь… На две дороги
    Ты жизнь невольно разломил,
    Тебя не слушаются ноги,
    И разум выбился из сил.

    Два притяжения, два света
    И одиноких два окна,
    В одном горит цветами лето,
    В другом —
    безмолвствует вина.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/139400.html

  68. hoogin / Дым над водой

    Утренний город, растёкшийся жирной каплей,
    весь обволакивает крахмальная взвесь.
    Кто просыпается — хочет вскрикнуть «я здесь!»,
    но передумывает, захлебнувшись в кашле.
    Сны растворяются смесью трёх сигарет
    с вытяжкой холода. Льётся прививкой горечь.
    Взгляд, как подпольщик, мечется в поисках сборищ
    окон и веток, ещё способных гореть,
    а не сыскав, замирает на календарном
    постере с улицей, верно, где говорят
    о послезавтра, где встречи как липы в ряд,
    где и в лицо и в постелях дают задаром.
    Резкое «карр!» в подреберье неба. Кулик,
    если и был, улетел. Вообще, в тумане
    звук моментально овладевает умами
    и пропадает, не оставляя улик.
    Разве что видится непригодное дважды:
    всплывшие части мостов и лодок — утиль
    вместе с рекой, качающей, точно бутыль,
    изображение дома, куда от жажды
    лезли, закупориваясь. Но, как сургуч,
    форточку вскрывший по принципу Аладдина
    ветер находит в остывшем облаке дыма
    столбик солоноватого пепла. Тягуч,
    клеек, туман, подобно мешающим тканям
    под пятернёй, неохотно рвётся, ползёт,
    и возникают в прорехах сперва с полсот
    галок у мусорки, кустики, битый камень
    между заборами, следом — возглас «налей!»,
    низкая арка, а дальше дорога тралом
    движется по обнажающимся кварталам

  69. Свидание
    17.02.2016 | Автор: Ижени | Рубрика: Стихи о любви

    Пусть приближают час свиданья стрелки.
    Амуры, знаешь, те ещё стрелки.
    И сердце скачет дико прыткой белкой,
    Не признавая мыслей никаких.

    Закат переливается, как вина.
    Наверно это времени вина,
    Что две блуждающие половины
    Встречались раньше только в недрах сна.

    Глянь, солнце постепенно, плавно село.
    В сирени дремлет тихое село.
    Луна вплывает в безмятежно белом
    И нам с тобой не надо лишних слов.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-lyubvi/140837.html#comment-184441

  70. Ушла
    18.02.2016 | Автор: AvtorRim | Рубрика: «Ваше творчество» или — «В поисках почитателя»

    Ушла… снова время укроется с памятью в прошлом,
    Останется запах, который не спрятать под кожу.
    Как колющий знания миг извращением пошлый,
    Разлуки безумие втиснуть в прокрустово ложе?

    Дрожит твоя тень, лихорадка… Тобою болею.
    Красиво на белом кровавые смотрятся капли.
    Аорты сухие рисуют, как в жёлтых аллеях
    Дежурят продрогшие сны — красноглазые цапли.

    Стереть полосу… только чем же стирается память?
    Меня винный выстрел на время убьёт, на полночи,
    А дальше ты петлю затянешь на горле и станет
    Мне нечем дышать и взрывается мозг — обесточен.

    Вселенский хирург, заостри небом молнии скальпель,
    Разрежь по живому, отдай ей её половину
    И выбрось меня хладным трупом на уличной гальке
    Лежать, я умру по утру бессловесной скотиной.

    Фантом — я не вижу, глаза — раскалённые угли.
    Ладони мираж, жар смывая, кладёт холод ночи.
    Вернулась?! Я спал?! В явь такую поверить смогу ли?
    Я выгляжу странно? Нет, просто соскучился… очень.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/140878.html

  71. Прийти и пройти (Эссе. Блиц)
    14.02.2016 | Автор: elina1955.55@mail.ru | Рубрика: Проза

    Между восходом и закатом лишь промежуток, он и называется жизнь. По этому промежутку из пункта А в пункт Б устремляются пришедшие в этот мир на разный срок люди. Время их движения — величина постоянная: секунды и минуты не становятся короче или длиннее, с неизменным постоянством часы отмеряют отведённые каждому мгновения… Жить, жить, жить!!! На промежутке между приходом и уходом остаются знаменательные даты и непримечательные будни, происходят встречи и расставания, созидаются и разрушаются целые миры, рождаются и умирают чувства, приходят и уходят мысли… Мотыльки на огоньки…Это мы, одарённые собственным путём и обречённые им же, летим в неведомое нечто, и чем явственней вырисовывается алая полоска закатного огня, тем стремительней становится время движения… Иллюзия ускорения меняет ощущения, отнимает радость и вскармливает тревогу, которая осваивает пространство стареющего тела и выдавливает радость и беспечность…Стадия горения переходит в стадию тления…, ожидание перерождается в воспоминания, но ты идёшь, как шли до тебя и будут идти после все, кому выпало счастье прийти и пройти…

    http://rifmer.com/vne-konkursa/proza/140700.html

  72. Tabula rasa
    09.02.2013 | Автор: akmeolog | Рубрика: Carpe Diem

    Отформатирован.
    Готов начать сначала.
    Поставил статус — снова я «в сети».
    Дни-корабли уплыли от причала.
    Где их найти?

    Отстиран весь.
    Как будто из химчистки.
    Чисты кристально тело и душа,
    Ты каждый день была ко мне так близко.
    И вот ушла.

    Отреставрирован.
    Теперь я в лучшем виде.
    Сошли на нет потертости обид.
    Совсем недавно будто ненавидел,
    Теперь саднит.

    Реинкарнирован.
    Я «чистою доскою»
    Приму как данность все твои мазки.
    Игрой теней танцует наша story
    В тисках тоски.

    Отформатирован.
    И лунный диск тарелкой
    Желтит в окно. Не то…Не тот… Не та…
    Кот на груди лежит пушистой грелкой.
    Вдох-Пустота.

    http://rifmer.com/zima12-13/carpe-diem/77662.html#comment-184866

  73. «Анна»
    Автор: Scarification

    Утренний ветер – ревнив, и корёжит зонты,
    в хмурые лица прохожих плюётся нахально.
    Прыгнул на ржавый карниз и нацелил хлысты
    майского ливня в окно ошарашенной спальни.
    Анне не спится. Ей слышится хохот и плач,
    чьи-то шаги и железо по камню – штрихами,
    словно топор волочит хромоногий палач.
    Остановился и прошелестел сквозняками
    в скважину: А-а-нна… Она босиком в коридор.
    Там никого, только эхо гудит монотонно.
    Пахнет листвой, и на кухне сияет фарфор.
    Сквозь занавеску фиалки прищурились сонно,
    но подозрительно… От поворота ключа
    стены белее и тоньше, а ногти острее…
    Входит Хозяин, и кожа его горяча.
    Пахнет вином, даже поступь его тяжелее.
    Как полубог, он бывает сутул и рогат,
    и как вулкан, возмущённые искры роняет.
    – Анна! – к себе притянул, разрывая халат.
    Анна как статуя, Анна нарочно немая.
    С шёлковым треском ощупал и, шумно вдохнув,
    мокрыми пальцами водит по мрамору шеи:
    – Чувствуешь голод? {Распахнут малиновый клюв –
    в мягком гнезде ненасытный птенец орхидеи}.
    Кто твой садовник? Мне кажется, в этом саду
    есть привидение голого с лейкой, не так ли?..
    Анна!! – в короткой погоне хрипит как в бреду,
    стулья сшибает, и вены свинцово набрякли.
    Дарит пионы пощёчин и розы ремня,
    {Этот букет отличается магией звука}.
    Скоро он снова уедет, уже не браня.
    Как долгожданны аккорды двукратного стука:
    Ан-на. {Волнуется, и оттого хороша.
    И отцвела уж давно незабудка под бровью}.
    Входит Садовник, коронами лилий шурша.
    Пахнет весной и конечно… любовью, любовью.

  74. Одержимость
    Автор: Scarification

    Так робко задержалась на пороге. Затем, поправив на плече бретель,
    уселась в сумерках большого зала
    на стул и, широко раздвинув ноги, привычно обняла виолончель.

    Касалась так умело, пробуждая себя и струны. Каждый новый пасс
    к чему-то большему готовил тело
    и инструмент, на паузах рождая стрекозий зуд. Так судорожно гас

    светильник, на мгновенья обнажая её, другую, с выгнутой спиной…
    поправилась, но бёдер сокращенья
    сдержать уже не в силах, заражая застывшим взором ламии нагой.

    Как чёрным когтем водит по решётке, ласкает воспалённым языком
    истёртый клык, мечтая о свободе,
    и жажда всё сильней, но сохнет глотка, и глаз блестит растёкшимся зрачком –

    такой бывает только у влюблённых в момент сближений {древний механизм},
    у страждущих, зависимых настолько,
    и одержимых — страстью замещённый, простой межвидовой каннибализм.

    Овации обильно предвещая, толпа вздыхала. Жар пунцовых губ
    тайком слизнув, она ушла стерильной.
    А я сидел, всей кожей ощущая, как дышит в клетку загнанный суккуб.

  75. Наступило утро
    Януш Мати

    Наступило утро нервно на будильник.
    В кофе ночи брызнув каплю молока.
    А за лесом солнце, резко, по рутине,
    Красит красно-нежным в небе облака.

    Во дворе унылый скошенный штакетник,
    В дырах снежный ветер рифмами блажит,
    Поэтично крутит мусором в пакете,
    А в окошке кошка нюхает самшит.

    Полдень по привычке отзвонит брегетом,
    Нужно чем-то светлым выделить обед.
    И в кафе накормят пиццой перегретой.
    Чашка капучино с дымом сигарет.

    И со снегом рано шторой ляжет вечер.
    Потускнеет ярко свет пустых витрин.
    И пойдём устало ужину навстречу.
    Не заметив даже звёздный гуталин.

    Вот часы знакомо пробивают полночь.
    Время, словно кролик, прячется в нору.
    И походкой важной сны придут на помощь,
    Чтобы мы с улыбкой встали поутру…

  76. Не говори
    05.02.2016 | Автор: Школотавр | Рубрика: Стихи о жизни

    Об утреннем горячем кофе
    при первых опытах зари,
    играющих в гранёном штофе,
    сквозь тонкий сон -
    не говори.

    О дребезжании трамвая
    в рабочий край везущий три
    десятка служащих, зевая,
    спеша как все, -
    не говори.

    О папках, ждущих документов,
    сырых и пасмурных внутри,
    среди банальных комплиментов
    своих коллег -
    не говори.

    О жёлтых листьях, неприметно
    в пруды с небес и изнутри
    слетающих по воле ветра
    в зеркальной тьме -
    не говори.

    Когда же, встретившись с живыми
    и задержавшись у двери
    моё ты произносишь имя,
    о нас с тобой -
    не говори…

    http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-zhizni/140280.html

  77. Весна пришла
    Автор: Григорий Подольский

    Пьянящим воздухом весны
    так трудно вдоволь надышаться,
    и легкомысленные сны
    мне по ночам все чаще снятся.

    Весенний луч коснулся глаз,
    край неба блещет перламутром…
    Внимательно, как в первый раз,
    Я вновь читаю «Камасутру».

    Как восхитительна весна -
    пора цветения природы!..
    На кухне вялая жена
    готовит детям бутерброды.

    Воркует голубь за окном
    с голубкой нежно-сексапильно.
    Супруга плавленым сырком
    намазывет хлеб обильно.

    И чётко верится весной
    в любовь, мечту и перемены.
    Так славно!
    Завтра выходной,
    хотя бы высплюсь после смены.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/141312.html#comment-185452

  78. Две фразы
    Автор: xobbit

    Мы расстаемся не прощенные,
    Уходим, так и не простившие,
    Когда-то искренне влюбленные
    И даже вроде бы любившие,

    В необустроенность кварталов,
    Под недоверчивые взгляды,
    В тоску пустых холодных залов,
    Где нас не ждут и нам не рады.

    И, преданные утонченно,
    Обманутые многократно,
    Без капли веры, обреченно,
    Мы возвращаемся обратно,

    Чтоб не завыть от унижения,
    Чтоб не свихнуться, не запить,
    Мы, не достойные прощения
    И не сумевшие простить.

  79. Может быть…(блиц)
    23.12.2013 | Автор: nnatalie | Рубрика: «Ваше творчество» или — «В поисках почитателя»

    Может быть, где-то там, где склоняются тонкие ветви
    Слишком низко к земле, словно волосы ветреных дев,
    Будет небо прозрачней и, кажется, станет приветлив
    Пролетающий клин журавлей, отражаясь в воде.

    Безмятежность манит красотой — дайте крылья мне, птицы,
    Я хочу заглянуть в тишину задремавших озёр,
    Пусть земля теперь будет мне только лишь изредка сниться,
    Кто-то память земную нечаянно ластиком стёр.

    Может быть, где-то там, где нам звёзды становятся ближе,
    И свободней дышать в измереньи без всяческих стен,
    Я тебя позову журавлиными криками — слышь их,
    Через время, пространство. Мой мир без тебя опустел…

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/99835.html#comment-185753

  80. Новогоднее
    01.01.2014 | Автор: Klaus-Rifmus | Рубрика: «Ваше творчество» или — «В поисках почитателя»

    Обожаю, когда на мне ставят крест,
    Чувствую себя почти Голгофой.
    И на мне очень много свободных мест,
    Режу там от скуки руны, строфы.

    Так легко умирается в Новый Год.
    Тают, растворяясь в дЫмке джина,
    Чешуя, перепонки… Каков урод!
    Впрочем, без драконьего — тож скотина.

    Мне приятна ненужность красивых слов,
    В печке место книгам в мор и голод.
    И ешё… Рядом с ними я лечь готов -
    Смысл… Ну хоть какой-то. С Новым Годом.

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/100421.html

  81. Сиреневое
    11.03.2013 | Автор: znakomka | Рубрика: Цветная Жизнь

    В белом – сиренево, – день оставляет пост,
    день отставляет дела, как пустой стакан,
    вечер предложит свою разновидность проз –
    в стёртом и рваном – ответов печаль искать.

    Я найду – слово, а ты, как всегда, – предлог
    выключить звук и закончить на том игру…
    День знает выход, и тени его дорог
    манят не меньше тепла обнаженных рук…

    В белом – сиренево. Время кроит круги,
    кажется каждый – велик, а примеришь – мал.
    Вечер запомнит слова, как итог – стихи
    спрячутся в строчках на дне моего письма…

    Вечер не вечен – об этом расскажет ночь,
    после – рассвет будет розов, оранжев день, –
    краски меняются, краски – меняют, но
    где-нибудь в мае – опять зацветет сирень…

    http://rifmer.com/vesna13/cvetnaya-zhizn/80052.html#comment-185976

  82. Зимнее утро
    Автор: Ольга_Альтовская

    В окошке ночь, линяя, тает,
    И фонари горят устало.
    Люблю, когда зимой светает,
    И цвета нежного опала
    Полнеба — в розовых косынках,
    Полнеба – в шальках светло-серых,
    И утро в высвеченных сферах
    На снежных нежится простынках.

    Когда туманный взгляд спросонок
    Ещё цепляется за тени,
    Но свет уже прозрачно тонок,
    И день, стряхнув остатки лени,
    Неумолимо шаг за шагом
    Туманов сбрасывает путы,
    А мгла сдала свои редуты,
    Идя в рассвет под белым флагом, -

    Тогда в предчувствии событий
    Душа волнуется, томится,
    Уже торопит мир: «Спешите
    Прозрачным воздухом напиться!
    Бегите от ночного глянца!
    Навстречу дню открыты двери –
    К его очередной премьере.
    Спешите жить и удивляться!

    http://litset.ru/publ/10-1-0-14019

  83. Мужик
    Автор: belash-eugeny

    Жил да был смешной мужик;
    Всё он складывать привык:
    Дом сложил себе и баню,
    Книжки по диетпитанью
    В стопку наглухо сложил
    И без них неплохо жил.
    Как услышит в небе звуки –
    В боки складывает руки;
    Как поест, закроет рот –
    Руки сложит на живот.
    Встретит чёрную бабулю –
    Тотчас пальцы сложит в дулю,
    И – в карман! Мужик – стратег:
    Кукиш – верный оберег!
    Знал когда и как отменно
    В стог сложить сухое сено.
    Мог сложить частушку, стих,
    Баловством считая их.
    И говаривал он часто:
    «Всё в уме сложи и баста!
    Да не умничай, давай
    Прибавляй-ка, прибавляй».
    В общем, складывал мужик
    Всё, что можно – так привык.
    Раз, сложеньем утомлённый,
    Вдруг заметил удивлённо,
    Что его сосед-чудак
    Стал богаче, вроде как.
    Стал следить он за соседом,
    Седоусым хитрым дедом,
    Может знает тот секрет,
    На любой вопрос ответ?
    И заметил — в умноженье
    Дока тот, а не в сложенье!
    Хочешь в осень урожай -
    Все уменья умножай!
    Умножай любовь и счастье -
    В дом не сунется ненастье,
    Умножай сноровки пыл,
    Чтоб и в старости он был.
    А сосед признался всё же,
    Что, когда он был моложе,
    Умножать не уважал,
    Только «плюс» в уме держал,
    Но с годами стал умнее,
    Замечая, что быстрее
    Множить всё. А вот слагать –
    Только время убивать!
    Коль умножишь рассужденья –
    Станут мудрыми решенья,
    И детей красивых множь -
    Богу будешь ты пригож!
    Множь друзей вокруг себя
    Бережливо так, любя;
    Этим годы умножай,
    Век живи да поживай!

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/141879.html#comment-186259

  84. Часик чая
    Автор: Лилит Мазикина

    Почти безумно — с гнездом на шляпе,
    в перчатках и кружевном жабо —
    мы чинно сядем и станем чай пить
    из чашек, цитирующих Рембо.
    В часах давно батарейка сдохла,
    застыла стрелка на цифре пять.
    — …Заварка? — Знаешь, почти неплохо.
    (Не мне на зеркало вдруг пенять…)
    На льдистых блюдцах тоскуют крошки,
    собравшись буквами странных слов,
    и скатерть, пёстрая скоморошьи,
    пространства склеивает столов.
    Во исполнение ритуала
    надкусим чашечные края,
    салфетки бросим, кивнём устало
    и разойдёмся —
    я
    и я.
    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/94431.html#comment-186283

  85. Кто я
    Автор: Эризн

    Бриллианты слёз превращая в хлам,
    Убегают дни, угасают чувства.
    Я учусь не верить чужим стихам,
    Различать искусственность и искусство.
    Я учусь не падать, когда лечу,
    От того, что кто-то сказал: «Не стоит.»
    Я не верю зеркалу и молчу,
    Если мне опять объясняют, кто я.
    Небеса глядят на меня сквозь дым,
    Сквозь стекло окна и сквозь туч разрывы:
    Слишком много я задолжала им,
    И теперь обязана быть счастливой.
    Ни к чему «неправильно» и «не так» -
    Я сумею всё, что не смела раньше,
    И не будет каждый мой новый шаг
    Подражаньем вечным себе вчерашней.
    Разорвётся толстая цепь границ,
    Отойдёт всё мелкое и пустое,
    Облетят покровы фальшивых лиц,
    И в конце концов я узнаю, кто я.

    http://litset.ru/publ/29-1-0-4152

  86. Только Л-Е-Т-О!
    Автор: Елена

    Когда-нибудь, проплакав от бессилия,
    Весь день, всю ночь и после — пару суток,
    Вопрос себе задашь: – А что бесилась?
    И сразу повзрослеешь.
    Ведь, по сути,
    Твой взрослый вид тебе к лицу.
    Моментом
    Встаёт вопрос ребром: — Так в чём здесь ужас?
    От зеркала ждала ль ты комплимента,
    Приметы возрастные обнаружа?
    Прикинув, что же делать с «далеко за…»
    Смиришься с косметическим обманом…
    Спокойно!
    Не вставай при этом в позу,
    Не бей зеркал, подобно урагану.
    «Пей вИна, тройкой правь и пой у яра!»*
    Влюбись, не соблюдая осторожность.
    Что раньше ты себе не позволяла,
    Теперь тебе, пожалуй, очень можно!
    Почаще щупай пульс, но незаметно -
    Тайком от всех.
    Не видят – и не спросят.
    И демонстрируй лето!
    Только Л-Е-Т-О!
    И ветер, что порою крышу сносит!

  87. NathalieK / Невидимка

    Я невидимка. Я живу случайно

    там, где тела пугаются теней.

    Молчу, терплю, но снова получаю

    проклятия неистово молчащих

    и ненависть невидящих. А мне

    налить бы хоть кому покрепче чаю,

    в густую смоляную тишину

    клубок колючих нервов окунуть

    и так застыть

    в потоке перекрёстном

    беззвучных мыслей –

    ночь многоголоса,

    и оглушительно биенье темноты.

    …………………….

    … речей не хочется,

    ни важных, ни пустых:

    спугнуть боюсь – не исчезаешь ты,

    в комочек слов сжимается нутро.

    Я невидимка. Спрячь меня, укрой,

    неси в себе засохшею слезой –

    впитав друг друга, станем двуедины,

    Я растворюсь, когда не станет «нас»:

    бессмертной нет души у невидимок.

    Неразличимы в вязком сгустке ночи,

    слоняются без имени и отчества,

    сочится тень из их прозрачных глаз.

    Но каждый миг с тобой, за разом раз

    по капле вытекает одиночество.

  88. Утро из детства
    Автор: tatianka

    Оглянусь – и зажмурюсь: июньское яркое утро,
    Ослепительно – небо! Трава — ещё в щедрой росе,
    И капустницы-бабочки в нежных тонах перламутра
    Беззаботно и весело кружат свою карусель…

    Мы на даче живём. Пару дней как уже на свободе
    От асфальта Москвы. Тишину родниковую пью…
    Здесь на каждом шагу чудеса наяву происходят:
    Вот штурмует забор озорной – в граммофончиках – вьюн…

    Белый с черным щенок – из него скоро вырастет лайка.
    Он придумал игру – развязать на ботинках шнурки…
    Я себя называю – его пятилетней хозяйкой
    И за то, что он умный, – кормлю карамелькой с руки…

    Вот — поймала капустницу! Счастье трепещет в ладошках…
    Ты не бойся меня – я уже отпускаю, ле-ти!..
    Сладко пахнет пыльцой это чудо на тоненьких ножках…

    Мне счастливее утра за всю свою жизнь не найти…

  89. Да ладно уж…
    Любовная поэзия

    Автор: Виталий_Брот

    Апрель, гроза, бесчинства луж.
    - Простите за…
    - Да ладно уж…
    Искомый взгляд — телесный вскрик.
    - Я был бы рад…
    - Часа на три?
    Улыбки звёзд в застенках туч.
    - Да нет – всерьёз!
    - Прошу, не мучь.
    Сторонний шум в ночной дали.
    - Я провожу.
    - А надо ли?
    Чем ближе цель — тем мельче брод.
    - Сырой апрель…
    - Я шла к метро…
    Лоскутность тем, дисперсность фраз.
    - Всю жизнь хотел…
    - Смотри – Пегас.
    Рефлексий блюз под гул небес.
    - Устал от уз…
    - И я, как перст…
    Глаза в глаза — глаза вдвойне.
    - Так может, за…
    - Я правда не…
    Раздумий вальс, желаний твист.
    - Хотя бы шанс!
    - Авантюрист!
    …..
    Заветный дом, канкан страстей.
    - Нам так вдвоём…
    - А утром? К Ней?
    Соблазнов джайв, лезгинка чувств.
    - Не знаешь? Жаль…
    - Я… не вернусь.
    Фламенко мощь в экстазе тьмы.
    - Ну ты даёшь…
    - Не «ты», а мы.
    Кивок, слеза… И танго душ:
    - Спасибо за…
    - Да ладно уж…

  90. Lenk / Осколки

    На кухне, словно на Луне,
    Среди летающих тарелок
    Искали истину в войне
    Без перемирия и сделок.

    Без пыток и смертельных ран,
    Порвав путёвку на Бермуды,
    Мы перевыполнили план
    По разбиванию посуды.

    Так захотелось всё вернуть,
    Приклеить ручки на кастрюли…
    Мы долго не могли заснуть,
    Но притворялись, что заснули.

    И провалявшись битый час,
    Пошли взглянуть на поле боя.
    Там что-то глянуло на нас,
    Такое светлое, большое.

    Мы в этом светлом и большом
    Медведя белого узнали.
    Верней, медведицу, с ковшом,
    Которым окна разбивали.

    Как это боязно, поди -
    Сойти с небес морозным утром,
    И горячо прижать к груди
    Эмалированную утварь.

    Так и стоим, разинув рты,
    Лежит разбитая посуда,
    В углу у газовой плиты
    Сидит космическое чудо.

    И, как коралловый нарост,
    На лапе розовая рана.
    Ты достаёшь осколки звёзд,
    А я — осколки от стакана.

  91. ***
    Автор: mezhevayadasha

    Ты проста и глупа, как разбитая банка,
    Неуёмный ребёнок, раскосое море.
    Ты — девица в салоне с красивой осанкой,
    Я — холодный и строгий, почти что Печорин.

    Посмотри, мне не страшно. Я знаю уловки
    Ваших глаз, ваших вздохов и ваших усмешек.
    Я давно выше всех. Я прекрасен и ловок,
    Как бегущий от стражи хохочущий грешник.

    Ну давай, расскажи, для чего твоё платье
    Всё блестит и сверкает убогой звездою.
    Как же скучно! Я лучше пошёл умирать бы
    Под напором черкесов, чтоб слиться с покоем.

    Мир спокоен и верен. И весь он — константа.
    Без изъянов, и рытвин, и противоречий.
    Ты глупа. И молитвенно просишь «ос — тань — ся».
    На неделю.
    На год
    На колючую вечность.

  92. Ингвар / Контузия

    …И встаёт предо мною день нашей милой встречи.
    Мы гуляли, фразы бросая вокруг небрежно.
    Тасовали колоду парков, мозаик, речек,
    Убивая время на каменных побережьях.

    Позабыв на часок про ладожские прибои,
    Ледяная ртуть убаюкивала причалы.
    …Наизнанку вывернув душу перед тобою,
    Я услышал, как потрясённо ты промолчала.

    Что-то там, на востоке, тлело за горизонтом,
    Чуть дрожали губы, считая удары сердца.
    Ветер пах по-июльски: мутным Балтийским Понтом,
    Сыпал в раны мне сочетания дивных специй.

    Может быть, твой ответ мне сердце песком развеет,
    Только дай его, а иначе – зачем всё это?
    Я стою, как дурак, надеждой на то трезвея,
    Что орла покажет двухрешковая монета.

    Посмотри: я иду по жизни, слегка шатаясь,
    Натыкаюсь на обстоятельства неуклюже,
    И в моей голове лишь гулкая пустота есть.
    Я твоим молчаньем, как взрывом, хожу, контужен.

    …И встаёт предо мною день нашей милой встречи.

  93. Когда-нибудь простым карандашом…
    28.04.2016 | Автор: baracud
    Когда-нибудь простым карандашом
    Я нарисую этот городок:
    Стена дождя, увитая плющом,
    И плющ, который под дождём продрог.

    Окно, что так влекло меня в ночи,
    И маленький приветливый балкон,
    Карниз – неровной кладкой кирпичи,
    И стая недоверчивых ворон.

    Когда-нибудь, взяв в руки карандаш,
    Я снова затоскую о тебе.
    Дождь за окном пробарабанит марш,
    И я сорвусь в отчаянный побег.

  94. Осенняя ностальгия
    26.01.2012 | Автор: Дмитрий | Рубрика: Свободный Стиль Январь

    КружИт за окном обнаженная осень,
    Сняв платье багряного цвета,
    Под музыку ветра все дальше уносит,
    А вскоре совсем украдет и не спросит,
    Оттенки вчерашнего лета.

    Златым листопадом слегка распустила
    Волос непослушные пряди,
    Узорчатым пледом аллеи укрыла,
    И все так естественно стало, уныло
    В божественном этом наряде.

    Но быстро проходит краса колдовская -
    Замерзнут на улицах лужи.
    Природа в прощальной тоске увядая,
    В серебрянном инее чаще блистая,
    Уступит метелям и стуже.

    И снова защемит в душе ностальгия,
    Как память из фотоальбома.
    Припомнятся детства года озорные,
    И то, как в любви признавался впервые
    Девчонке с соседнего дома.

    Незримой стрелою минуты промчались -
    Всё в мире, увы, быстротечно.
    Мечты и надежды, что с прошлым венчались,
    От тех, что удары в груди учащались,
    Останутся в сердце навечно.

    Ну вот и последний листок опадает,
    Как старая жизни страница.
    Так новое время свой путь начинает,
    А осень уйдет, она все понимает,
    Уйдет, чтобы вновь возвратиться…

  95. Питер. Любовь
    29.04.2016 | Автор: Лилит Мазикина

    И мне вдруг спокойно,
    как будто впервые в жизни увидела море,
    подойдя к подоконнику
    в старой — новой для меня — квартире,
    и кто-то считает:
    раз-два-три, два-два-три, никогда не четыре,
    и кто-то поставил
    пластинку с мелодией на граммофоне,
    а море прозрачно,
    солнце и небо светят сквозь воду,
    и воздух утраченный -
    в лёгких опять, ветром вдохнуло из сада,
    где дикие лилии
    сплелись и спелись с лебедой у ограды,
    и где забродили
    разбитые сливы и яблоки подле забора -
    так странно спокойно,
    как будто в глазах твоих светлое море.

  96. Марат Князов / Коврик

    Человек, земной мотая срок,

    За грехи какие-то в расплату,

    Был устроен ковриком для ног

    На довольно скромную зарплату.

    Принося с работы честный нал,

    Разувался с краешка прихожей

    И подолгу в ванной замывал

    Отпечатки обуви на роже.

    О домашнем счастье мог бы я

    Вам соврать, чтоб радостнее стало,

    Только дома тоже вся семья

    Об него подошвы вытирала.

    Отключая вечером мозги

    К новостной придвинувшись картинке,

    Не роптал чудак на власть ноги

    В дорогущем хромовом ботинке.

    Коврик всюду был незаменим.

    Прилагался к разным он маршрутам.

    Дольше всех расшаркиваться с ним

    Приходилось в грязное обутым.

    А когда дочалив до звонка,

    Весь истёрся, сетуя о силе,

    То его два белых ангелка

    На пороге райском постелили.

  97. О пролитом молоке
    Автор — irenealbret

    Эротика рождается не в спальнях

    Под смятыми, чужими простынями;

    Так безоружных вспарывают сталью,

    Так города стираются цунами.

    Касаться кожей, словом, взглядом, жестом,

    Молчанием, застывшим в фазе «недо…»,

    Где мера постижения – блаженство,

    Где градус встреч – разменная монета.

    И молоко сгущается и льется,

    Его не сдержишь разуму в угоду,

    И больше ничего не остается,

    Как признавать звериную породу.

    Неутоленность каждого желанья

    Равна по силе высоте забора,

    За стенами которого познанье

    Тепла того, которым ты был вспорот.

    Где распускают волосы и руки,

    Где обретают знание и силу,

    Где расширяют спектр цвета и звуки,

    И мир становится предельно выносимым.

    Эротика рождается мгновеньем,

    Вплетающим мираж в границы тела.

    Есть голод. Есть объект для утоленья.

    А ты теперь решай, что с этим делать.

  98. Полная дура
    Иронические стихи

    Автор: Игорь_Смеховской

    Меня ты называешь «полной дурой» -
    неужто слаб глазами, милый, стал?
    Кто — «полная»? Да я с такой фигурой -
    как ни крути — почти что идеал.

    Про интеллект — могла б с тобой поспорить,
    но отложу «с отличием» диплом.
    Ведь Родине всегда нужны герои,
    а ты — герой, причем — со всех сторон.

    Мужчина должен быть всегда умнее -
    добытчико-защитнико-глава.
    Пусть эта мысль тебя, любимый, греет,
    но я же знаю — это всё слова.

    Мечтаешь о глобальнейших свершеньях,
    тебе любое дело по плечу.
    Да только большинство твоих решений -
    лишь те, что я на ушко нашепчу.

    Все в нашем доме создано тобою?
    «Конечно, милый!» — промурчу, любя.
    Наверное, начертано судьбою -
    тянуть вам одеяло на себя.

    Захочешь — обещай небесной манны
    или катай меня на облаках,
    считай, что ты на свете самый главный.
    Но я-то знаю — всё в моих руках!

  99. ***
    Никогда не уйду, никогда -
    Понимаешь, мне некогда, Мэри.
    Столько дел у меня, господа.
    Самолеты мои, поезда,
    Не рычите на старте, как звери.

    Эти сборы, рыданья, о черт!
    Неужели мне нечем заняться –
    Телевизор, посуда и спорт,
    Не разгаданный Мэри кроссворд
    И любовные стоны в двенадцать.

    Для решения этих проблем
    Мне, наверно, не хватит и жизни.
    Я останусь с тобой насовсем,
    Не волнуйся, я много не съем.
    А захочешь прогнать – только свистни.

    Юрий_Борисов

  100. По-английски не сможешь уйти,
    Не прикроешься временем рейса.
    У меня есть весомый мотив,
    Чтоб потом не сказали, что ты
    Испугался, как вирус – Курейта,

    Этих сборов, рыданий нон-стоп.
    Брось в кладовку свои чемоданы
    И садись за обеденный стол –
    Накормлю. Позабудь про бистро –
    Там обычно в еде тараканы.

    Приготовила мясо и торт -
    Калорийны без членистоногих.
    В них «полезный» для печени фтор.
    Суп свекольный со ртутью протёрт…
    Наслаждайся. Счастливой дороги!

    Марина_Славина

  101. Какого же это случилось числа?
    Не помню, не помню, не помню, родная.
    Я встал ненаевшийся из-за стола,
    Остатние крошки в ладонь собирая.

    И думал, что ртуть это вовсе не то,
    Что нежно ласкает желудок мужчины,
    И долго ходил по гостиной в пальто
    И голову кутал в чехол из овчины.

    Но все же к обеду тебя я простил,
    К себе подпустил и, лаская сумбурно,
    Внушал тебе, Мэри, что женщина – тыл
    Поэтов, от Данте и до Эренбурга,

    Тебе прочитал я творенье «Бифштекс»,
    Которое я сочинил в это утро
    И, напрочь отвергнув намеки на секс,
    Смотрел на тебя вдохновенно и мудро.

    Но ты, не поняв ни страданий моих,
    Ни яростных взглядов, любовь источала,
    С восторгом про мясо прослушала стих
    И «браво!» кричала. Ты «браво» кричала…

    Потом мне яичницу с бромом дала…
    Под вечер уже, ни к чему не пригодный,
    Рыдая, сидел я один у стола,
    Талантливо злой и безумно голодный.
    Юрий_Борисов

    Рассказ потерпевшей

    Случилось всё это в канун Рождества.
    Иными словами — святвечер, сочельник…
    Объелся он так, что не лопнул едва.
    А после по комнатам ползал бесцельно.

    Сыграла и ртуть не последнюю роль:
    бессонница плюс нарастающий тремор.
    Когда усыпить не сумел димедрол,
    пришлось прокрутить ему песни Сан-Ремо.

    Наутро заметила полный завал
    в его поведении — грянул делирий:
    ковёр из овчины медведем назвал
    (их схватки изрядно меня уморили).

    Потом отыскал от рояля чехол…
    Не вышло, увы, представление сфоткать,
    как зрелый субъект, завернувшийся в холст,
    взвывал на луну и выпрашивал водку.

    К тому же балдел от какой-то чухни,
    которую сляпал в момент пароксизма.
    По-моему, стих назывался «Стрихнин».
    А может быть, «Вёх», «Бересклет» или «Пижма»

    Но я из стиха поняла только то,
    что классно бродить по пустынным аллеям
    в одном башмаке, несуразном пальто…
    Дурман зря добавила в ужин. Жалею.

    Не лучший мой праздник – не буду хитрить:
    носился с ножом и меня закошмарил.
    Вконец одурев, позвонила в ноль три.
    И нас наконец увезли санитары.
    Марина_Славина

  102. sergekoks / если нет – прости

    плюхаюсь в воду. расходятся вдаль круги,

    Господи, помоги,

    чтобы круг мой влился в подобный круг,

    для объятий не хватит дыханья, хватило б рук,

    слышишь

    как рыбы булькают в глубине?

    рыбы думают обо мне.

    плюхайся следом, где солнечный луч слоист,

    там в глубине в шариках ходит мысль

    еле-еле, как рыба,

    застывшая у песка,

    плюхайся следом,

    мне без тебя – тоска.

    вместе мы (веришь?)

    выплеснем в водоем сами себя,

    новую жизнь начнем,

    жизнь, что копилась все эти годы в нас,

    плюхайся в воду. я следом.

    здесь и сейчас

    произойдет единение двух кругов,

    Господи, помоги,

    я так ко всему готов,

    что моя нежность

    осязаема, ощутима в руках почти,

    плюхайся в воду.

    а если нет – прости.

  103. Немного грусти
    Автор: Лилит Мазикина

    Я не умею журавликов — пусть самолётик будет,
    выпадет из окошка, ляжет на ветер майский.
    Тень понесётся крестиком по газонам и людям,
    ляжет на полсекунды на детскую мордочку маской.
    Не говори: не удержится, мятой бумажкой свалится.
    Пусть, пока я не видела, он долетел до моря,
    птицей доверчивой ткнулся в тёплые чьи-то пальцы,
    замер, улёгшись в руки, словно вернулся домой…

    Почему-то читая последние три строчки я подумала о Зане — будто бы он вернулся домой.

  104. http://rifmer.com/osen15/simvoly/134246.html#comment-190967
    Не торопись
    29.09.2015 | Автор: zaniaros | Рубрика: Символы

    Песочные часы перевернув,
    Не думай о минутах и секундах,
    И если жизнь порой бывает нудной,
    То превратятся в вечность пять минут.

    Но ждать и догонять всегда трудней,
    И сыпется песок в часах песочных,
    Никто не хочет умирать досрочно,
    Уснув в тени кладбищенских камней.

    А если станешь ты совсем другой,
    Ступая вверх ступени не считая,
    Увидишь — пролетает птичья стая,
    Ты на прощанье помаши рукой.

    Ступенька за ступенькой вверх ведут,
    Нас чудо ждёт в заоблачных высотах,
    Как будто бог сам подбирает ноты,
    Под музыку не умереть — уснуть.

    И пусть твоя душа стремится ввысь,
    Концерт окончен, занавес опущен,
    За ширмой смерти — пальмовые кущи,
    Но только ты туда не торопись.

    Посмертно. А рост очевиден. Мы тебя помним, Заня, скорбим… Пусть тебе там будет лучше, чем здесь. Прости нас. Прости, что мы не знали, как тебе плохо, что не поддержали, а верили, что тебе на другом сайте легко живётся.

  105. Уходила война…
    13.06.2016 | Автор: Море | Рубрика: Стихи о войне

    Уходила война отобрав, отлучив, искалечив.
    Оставляя людей из обломков, осколков и трещин.
    Пел слепой гитарист улыбаясь случайным прохожим,
    Пел и знал, что они уходя улыбаются тоже.
    Было горе огромно, а счастье огромно, но зыбко,
    И распятием боли ложилась на лица улыбка.
    Пел слепой музыкант надрывая гитару и души,
    И сбегался народ со дворов поглазеть и послушать.
    Только вечером он умолкал отставляя гитару…
    Знал, война не ушла с ним без срока оставшись на пару.
    Фотокарточки старой обугленный гладил кусочек,
    И жену свою видел, наверно, и маленьких дочек.
    А потом он одну за другою смолил папиросы,
    Потому что война прихватила с глазами и слезы.

  106. Упала жара
    05.07.2016 | Автор: belash-eugeny

    В городе праздник – упала жара,
    Город грозой прилетевшей избит,
    Но не забыл он, как было вчера;
    Ожил иссушеный уличный быт.

    За авангардом приспели войска
    Режущих градин и быстрых дождей;
    Нет больше улицы: мчится река
    И пузырится от неба плетей.

    Солнце умытое в дыры прорех
    Тучам неистовым смотрит вослед,
    Праздничной радугой радуя всех,
    Кто приуныл от ненастья побед.

    Шквал тополя, как былинки, согнул,
    Мнёт их весь день и всю ночь до утра;
    Гулом лесным давит уличный гул
    Ветер мятежный. Упала жара…

  107. Забытый сквер…
    Ефим Хазанов
    * * *
    Забытый сквер…
    Здесь нету чащи,
    Лишь машет веткой старый клён.
    Он не забыл листвой шуршащей
    Тот май, когда я был влюблён.

    Хранит поныне в кроне гулкой,
    Кренясь ветвями на ветру,
    Мои вечерние прогулки,
    Неспешный шаг мой поутру.

    Как в ушко девочке стыдливой
    Шептал я трудные слова –
    Надрывно так, что от надрыва
    В клочки рвалась его листва…

    Пусть под тобою нет скамейки,
    Иная насыпь у аллей,
    Но запах почек – вкусный, клейкий –
    Остался в памяти моей.

    Мой старый клён зеленокудрый,
    Дай знак – качни мне головой,
    Позволь мне солнечного утра
    Дождаться под твоей листвой…

    Полоска неба всё светлее,
    Бледнеет, гаснет лунный шар.
    Прощай, мой сквер. В твои аллеи
    Я навсегда впечатал шаг.

    © Copyright: Ефим Хазанов, 2015

    Регистрационный номер №0284365

    от 21 апреля 2015
    Источник: http://parnasse.ru/poetry/lyrics/town/zabytyi-skver.html

  108. Поезд надежды

    Автор: Юлия_Мигита

    Слышишь, гудка обрывается нить,
    мимо — колёса…
    Ты не Каренина: ты будешь жить
    криво и косо.
    Света хотелось? Так вот тебе мрак -
    злая награда.
    Пальцы руки в онемевший кулак
    добела сжаты.
    Плещет в лицо из-под диких колес
    снежное море.
    Белый буран твою душу занес -
    чёрное горе.
    Злобно штормит под ногами земля:
    сердце — над бездной.
    Всё бы до нитки, всё — до рубля,
    но — бесполезно…
    А над платформой — пурги решето
    сеет иголки…
    Поезд ушёл, и осталось «ничто».
    Это надолго.

  109. http://rifmer.com/vne-konkursa/smeshnye-stixi/106212.html

    Непризнанный гений или Я на «Рифмере»
    Автор: RedFoxxx

  110. Память

    21.11.2013 | Автор: дальневосточник | Рубрика: Стихи о жизни

    Я — тусклый свет от золота погон
    И боль на лицах,
    Я — старый переполненный вагон
    Через границу.
    Я — звон Колымской стылой чистоты
    Белее мела
    И отзвуки душевной пустоты
    В часы расстрела.
    Я — пограничный брошенный наряд
    В рассвете летнем
    И, загнанный отчаяньем снаряд,
    В стволе последний.
    Я — фейерверк, я — огненный канкан
    На фоне неба
    И водкою наполненный стакан
    Под коркой хлеба.
    Я — тленный прах под полною луной
    В овраге тёмном,
    Один из многих брошенных страной
    Непогребённым.
    Я — эхо взрывов слышимых едва
    На горном спуске
    И горечь слов последнего письма,
    Забытых в «Курске».
    Я — боль немая материнских глаз
    На кухнях узких,
    Я — память тех, кто предан много раз.
    Я — русский

  111. Два чуда
    Автор: Добрый
    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/148212.html

    Я видел нынче чудо. Даже два.
    Два небольших, но настоящих чуда.
    Я чувствовал в них столько волшебства -
    Оно лилось из полного сосуда
    И отражалось в четырёх глазах,
    Чаруя совершенно дивной гаммой.
    Держало чудо меньшее в руках
    Кулёк конфет и топало за мамой
    В ботиночках, искрящих новизной.
    Я наблюдал и не скрывал усмешку.
    Побольше чудо звало за собой
    Дочурку в близлежащую кафешку,
    Где чисто и уютный полумрак,
    На потолках блуждают светотени.
    Я не провидец, маг или ведьмак.
    Я просто знаю — любят есть пельмени
    Девчоночки. Два милых божества.
    Их ждут ещё изысканные блюда.
    Я нынче видел чудо. Даже два.
    Два небольших, но настоящих чуда.

  112. Автор: hazef

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/148420.html#comment-196249

    * * *
    Ударились судьбою о судьбу
    И разошлись дорогами шальными.
    Мы жили праздно, празднично… А ныне
    Вдруг оказалось – петлями стальными
    Прикованы друг к другу, как к столбу.

    …По вечерам, когда багров закат,
    И звёзды мне помигивают сизо,
    Я наблюдаю, свесившись с карниза:
    Как весел город, ливнями облизан,
    Как скучен женщин вялый променад;

    А там, за далью, за горбами крыш
    В раздумный час – я это знаю точно –
    Повёрнута тоской на полуночье,
    Таинственно тиха, как многоточье,
    Ты к моему окну лицом стоишь.

    Уже лилово отпылал закат,
    И небу ночь разгладила морщины.
    Ты смотришь из окна, как без причины
    Внизу туда-сюда снуют мужчины,
    Привычный довершая променад.

    …И горечь, не подвластную уму,
    Ни ангелу, ни Богу, ни Мессии,
    И никакой иной фантомной силе,
    Мы оба в эту ночь с лихвой вкусили
    И вскрикнули.
    И у себя спросили:
    - Ну, почему…

  113. И всё таки хочется снова побыть эмкой/элькой

    За дверью купе платяного зеркального шкафа -
    всё стало икс-эль, икс-икс-эль и пугающе шире.
    И также, как все, обвязав основание ша́рфом,
    пытаюсь хоть что-то найти остальное в квартире.
    Немного мешает распущенный запах пельменный -
    он так разгулялся, что трудно не думать про малость -
    заправить сметанкой и перцем, наесться до лени…
    -Идём пожуём!, — говоришь, — чо ты в шарф замоталась?
    А я отвечаю так грустно, надеждою грезя:
    - Ах, если сейчас я поем, мне и шарф — не налезет)
    :)
    Laura_Li

  114. Я жду
    Автор: April storm

    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/147313.html

    Я жду любовь. Морозно. Вечереет.
    Окно, прости, я твой извечный страж,
    Гляжу на доморощенный пейзаж
    И медленно от этого старею.
    Висит бельё, как белый флаг на рее,
    Унылая семья подсохших туй
    Протягивает лапы в темноту.
    Моргает светофор усталым глазом.
    Кому шепчу своих желаний фразы,
    Нарушив этой ночи немоту?
    Я жду любовь. Как верный рыцарь жду.
    Я с ней еще не виделся ни разу…

  115. Российско-украинская
    Константин Присяжнюк
    ***
    Никто не вернется с этой войны назад,
    К вишневым садам и огням городских бульваров,
    И вы не поймете, как близко, как рядом ад –
    А он заглянувших уже не отпустит даром.

    Одних на коленях проводят в последний путь,
    Других закопают тишком под расписку выплат –
    И только знамена, возможно, впитают суть,
    Но всё остальное, сто раз переврав, рассыплют.

    Там не с кем рядить, кто во имя чего пришел,
    Там каждый убийца, пока не упал убитым…
    А крест уцелевших неистово, зло тяжел,
    И только душою платить по таким кредитам.

    Иначе наотмашь свой облик людской содрать,
    Пропить и забыть, чтоб совсем ничего не снилось,
    Но пальцы в ночи будут вновь искать рукоять,
    Которая там лихорадочней сердца билась,

    Где самые чистые первыми пали в грязь,
    А самые смелые с робкими гибли тоже,
    Где воины света, со злобною тьмой борясь,
    Не знали, что тьма несмываемо въестся в кожу.

    Там рушился храм и валил из детсада «Град»,
    А после ответом секло и дурных, и умных –
    И вроде никто не был больше всех виноват,
    Но красным тела невинных цвели на клумбах.

    …Теперь уже попусту словом эфир терзать,
    Теперь не зависит почти ничего от слова…
    Никто не вернется с этой войны назад,
    И только война по следам их прийти готова.

    © Copyright: Константин Присяжнюк, 2016

  116. Не спится
    Константин Присяжнюк
    ***

    В четыре ночи здесь почти светло
    И тихо очень… В сумраке остывшем
    Поймешь, что одиночество смогло
    Проникнуть ближе нынешних и бывших.

    Окутало щемящей пеленой,
    И как бы ни любил своих любимых -
    У времени и жизни счет иной
    И будет пелена неодолима.

    Всё понемногу к этому идет -
    Растут потери, радости тускнеют…
    И возраст понимания как дот -
    Внутри спасет, но внешнего не склеит.

    И вдоль обочин жизненных шоссе
    Бредут отягощенные никчемно,
    Познавшие свой век во всей красе,
    Остатки этим веком удрученных.

    Бредут к итогу, общему для всех,
    Несут, слабея, бремя оболочки,
    А на шоссе огни, веселый смех —
    Но с трассы каждый сходит в одиночку.

    А после у бессонного окна
    Считаешь звуки бледного рассвета…
    И все сильнее давит пелена,
    И некому всерьез сказать об этом.

    © Copyright: Константин Присяжнюк, 2016

  117. Прилагательные
    Константин Присяжнюк
    ***
    В голове у старушки намешаны
    Путин, Родина, Церковь, Совок,
    Враки телевещателей бешеных…
    А обиды на жизнь безутешную
    Нищей пенсией уравновешены -
    Не отняли б и ту, не дай Бог…

    Сын старушки с наклейкой победною
    На «Фольксвагене», взятом в кредит,
    Презирает Гейропу скаредную,
    Проклинает Обаму зловредную,
    Прославляет Россию безбедную —
    И крадет в ней, что плохо лежит.

    А супруга его необъятная
    В «Одноклассниках» лайкает тех,
    Кто клеймит Украину отвратную,
    Ждет, когда там пойдут на попятную,
    И от злости исходится пятнами,
    Видя бодрый бЕндеровский смех.

    Отпрыск этой семейки решительный,
    На предплечье набив коловрат,
    Ехал Русь насаждать сокрушительно,
    (Заодно заработать значительно),
    Но огреб под Луганском внушительно
    И медальке за ногу не рад.

    Сколько ж выросло нынче подобного
    По огромной безлюдной стране –
    Одураченно-общенародного,
    Ни к чему без пинка не пригодного,
    Злого, порченого, ущемленного…
    Будто ложных груздей к войне.

    Но насквозь вертикаль, в коей тщательно
    Отбирают их жизненный сок
    И разводят вполне сознательно
    Изуродованных прилагательных,
    Презираемых, но питательных…

    И удобных, как кровосток.

    © Copyright: Константин Присяжнюк, 2016

  118. АРМЕНИЯ

    Пой, дудук, про боль мою,
    Кровь и слёзы, пой и плачь…
    Мне Масис и Сис поют…
    Память сердца – мой палач…
    Я осталась в Хор Вирап.
    Он, как верный часовой,
    Ждёт, когда придёт пора
    Видеть свет над головой,
    Что когда-нибудь опять
    На вершину всех путей
    Позовёт меня сиять,
    Небом баловать детей;
    И не будет вновь закат
    Память звать на страшный пир,
    Быть похожим будет рад
    Лишь на царственный кармир.
    И народ, хранящий боль,
    Воды Вана обретёт,
    Волн его почует соль
    И садов прибрежных мёд…
    Пой, дудук, любви моей
    Абрикосовой душой,
    Пой с надеждой светлых дней,
    Затаённой и большой…

  119. Спасибо, Женя!!! Ты знаешь, какой ты молодец?! Самый что ни на есть.

  120. Для доктора Лизы…
    Автор: Krust
    http://rifmer.com/vne-konkursa/vashe-tvorchestvo-ili-v-poiskax-pochitatelya/151807.html

    Тяжело на душе, словно влили свинец – раскаленный до жидкого сплава.
    Снова слёзы от боли и сердце в огне… Крик вопроса – на верхней октаве.
    Не понять мне, наверное, воли небес и того, что сегодня случилось.
    Смерть на взлёте – опять… И опять по судьбе? И, наверное, – высшая сила?
    Но зачем, почему? Хоть шепни – я пойму: в чём причина такого кошмара?
    Сгоряча… По расчёту… За эту войну… Или всё это – вовсе не кара?
    Суть в другом, я уверен, – её не узнать: правда есть, но она – не при жизни,
    Упрекаем других: будет чья-то вина – но не будет лишь доктора Лизы…
    Доброй нежной улыбки: для многих – родной… И её – материнского слова,
    Интересных бесед и идей – с новизной… И тепла – для любого больного.
    Тяжела, как секира – отмашка судьбы: столько горя за пару мгновений!
    От Москвы до Находки – Россия скорбит… В городах – будто замерло время.
    Бьются наши сердца, как один метроном, в тихом трауре – гордые флаги.
    От ансамбля Победы – лишь пение волн: мы летели с концертом в Латакию…
    Генерал-дирижёр, офицеры-певцы – им уже не пройтись плац-парадом.
    Обещали вернуться – ушли, как бойцы… Только память жива – как награда.
    Тяжело… Не вздохнуть, как-то щиплет глаза: им бы жить – для Отчизны и близких.
    Звонкой песней для всех и на все голоса: А cappella – для доктора Лизы…
    Ослепительный снег, впереди – Новый Год… А в душе – только боль от утраты
    Шесть декабрьских дней оставалось всего – до волнующей праздничной даты…
    Хвойный запах, шампанское, визг детворы и салют… А салют – у могилы.
    Вы ушли раньше срока в иные миры – но на взлёте, совсем молодыми…
    Ошибались, любили и жили, как все и прощаетесь… Тоже – со всеми.
    Снова звуки оркестра и лица друзей… Только люди – как серые тени.
    Лишь на небе появится россыпь из звёзд: доктор Лиза… И список погибших.
    Ей для нашей России светить суждено – как и тем, кто отправился выше.
    Впору даже задуматься: так ли живём? Оглянуться – для поиска правды.
    Почему льётся кровь, а другим хорошо? Отчего и кому это надо?
    Очевидна лишь смерть, как печальный итог… И благие дела – без корысти.
    Не понять одного: а зачем? Видит Бог… Может, горе нас только возвысит?
    Имена, имена – как шеренги потерь… Бьют наотмашь по каждому нерву.
    Пусть их встретит Всевышний и пустит за дверь… И услышит – земные напевы.

  121. А где-то ты пройдёшься по песку…
    Автор: Ксеня Забкова
    http://rifmer.com/vne-konkursa/stixi-o-lyubvi/113529.html#comment-201070

  122. Уйти от хвоста
    Иронические стихи

    Автор: Tortila

    Он сигнальщик и руль, парашют и ухват.
    Он у кошки, ракеты, редиски.
    Временами торчком, но частенько — поджат
    И пушистым бывает, и склизким.

    С ним родись человек, закричат: «Атавизм!
    Эмбриону положен, и точка».
    Но на деле нельзя без него обойтись.
    Всё же есть он — незримый. И точно:

    Нам внушают его пистолетом держать,
    Даже если прижмут негодяи.
    Попади под него ненароком вожжа –
    И покатится жизнь молодая.

    Задираем его – вдруг наступят? Тогда
    И в него отругаем, и в гриву.
    А жена распушит – улыбнись, не беда,
    Ведь и ты поступал некрасиво.

    Им, наверное, каждый когда-то вилял:
    Не заискивал, так уклонялся.
    Для соседки ни сил не жалел, ни похвал –
    Им вертела она в ритме вальса.

    Ну а коли приспичит следы заметать,
    Ни метла не нужна, ни… лопата.
    Не всегда удается уйти от хвоста.
    Все мы, люди, немного хвостаты!

  123. Между
    Поэзия без рубрики

    Автор: Вера_Рехтер

    Уезжаем. Знобит. Минус девять.
    Вьюжит март, задолжав холода.
    Нет таких величин, чтоб измерить
    Расстоянье от «здесь» и до «там».
    Неподъёмны баулы и сумки -
    В них уложена прошлая жизнь.
    А до новой — какие-то сутки.
    - Где билеты и визы?
    - Держи.
    Суматоха, прощанье, таможня.
    Пропускают, как воду, сквозь фильтр.
    - Орден? Папин. Сказали, что можно.
    - Снять сапожки с ребёнка?!
    Знобит…
    Пересадка. Теперь самолётом,
    Но недолго, всего три часа.
    В окнах — тьма, разглядеть бы хоть что-то.
    Ночь, посадочная полоса,
    Автоматчики, кактусы, пальмы.
    Тридцать плюс, незнакомый иврит.
    Взгляд у местных не грустный — нахальный,
    Синагоги, мечети. Знобит…
    Апельсиновый запах и море,
    Ковш Mедведицы вниз головой.
    Всё. Конечная. Пустим ли корни?
    Тот же год, тот же март.
    День второй…

Добавить комментарий

Для отправки комментария вы должны авторизоваться.